风停了。
黑风渊的风，竟也有停的时候。
停得像死了一样。
凌剑锋还靠在那块巨石上，右肩的刀没拔出来，血早就凝住了，黑红的，像干涸的泥。他的眼睛闭着，睫毛上结了层霜，不知道是睡着了，还是……
有人来了。
脚步声很轻，像猫踩在雪上。
来的是个女人，穿着灰布裙，手里提着个药箱，头发用根木簪绾着，脸上有几道浅浅的疤，却不难看，反而像藏着故事。
她走到凌剑锋面前，蹲下身，伸出手，探了探他的鼻息。
然后，她笑了。
笑声很淡，像风掠过水面。
“命真硬。”
她打开药箱，里面没有金疮药，没有绷带，只有一把小刀，一个瓷瓶，还有块黑布。
小刀很薄，亮得像冰。她用小刀轻轻撬开凌剑锋咬紧的牙关，倒了点瓷瓶里的药汁进去。药汁是黑的，带着股土腥味，像刚从地里挖出来的。
凌剑锋的喉结动了动，像是咽了下去。
女人又拿出黑布，小心翼翼地缠在他右肩的刀上，缠得很紧，然后抓住刀柄，猛地一拔。
“噗！”
血，又涌了出来，这次是鲜红的，带着点热气。
女人没慌，从药箱底层摸出一把草药，揉碎了，按在伤口上，再用黑布缠好。动作很快，很熟练，像做过无数次。
“三天内，别死。”她说着，站起身，看了看渊底那团被金链缠住的红光，眼神里闪过一丝复杂，“否则，没人给你收尸。”
她转身就走，灰布裙在黑沙上拖出一道痕，很快就消失在沙丘后，像从未出现过。
风，又开始刮了。
这次的风很柔，带着点暖意，像春天的风。
凌剑锋的手指，忽然动了动。
然后是眼皮。
他睁开了眼睛。
天很蓝，云很白，和黑风渊的黑，格格不入。他眨了眨眼，视线很模糊，像蒙着层雾。
“水……”
他的声音很哑，像被砂纸磨过。
没人应。
只有风，在他耳边轻轻吹。
他挣扎着，想坐起来，却发现浑身都疼，像被拆开了又重新拼起来。右肩的伤口被草药捂着，很烫，却奇异地不那么痛了。
他低头，看到了自己的手。
手上全是疤，旧的叠着新的，像幅丑陋的画。画的尽头，是空荡荡的左袖。
他的左臂，不见了。
从肩膀往下，都不见了，伤口被黑布缠着，鼓鼓囊囊的，像藏着块石头。
凌剑锋看着空荡荡的左袖，忽然笑了。
笑得很干，像风吹过枯骨。
原来，镇北王的枪，还是刺中了。
刺中了他的左臂，然后……被他自己砍了下来？
他记不清了。
记不清是怎么砍的，记不清疼不疼，只记得那道金光，很亮，亮得像要把眼睛烧瞎。
他抬起右手，摸了摸左肩的空袖，动作很僵硬，像个刚学会用手的孩子。
“也好。”他对自己说，“省得碍事。”
刀，还在地上。
离他不远，刀柄上的铁环在风里轻轻碰，发出“叮”的响，像在叫他。
他伸出右手，想去够。
够不着。
太远了。
他又试了一次，身体一歪，从巨石上摔了下来，重重地砸在黑沙上，伤口的疼瞬间炸开，像有无数把小刀在里面搅。
他咳出一口血，血落在黑沙上，很快被风吹成了暗红。
他看着那把刀。
刀身是弯的，像月牙，刃口有几个缺口，是砍在镇北王的银甲上崩的。刀柄缠着布条，布条上全是血，黑的，红的，还有点草药的绿。
这把刀，陪他走了很多路。
从关外到江南，从酒馆到镜湖，从玄水阁到黑风渊。
砍过鸦卫，劈过鹤使，挡过枪矛，也……割过自己的肉。
现在，它躺在那里，像个老朋友，静静地看着他。
凌剑锋笑了。
他用右手撑着黑沙，一点一点地爬。
每爬一步，伤口就疼一下，血就渗出一点，在沙上留下个红印。
很近的距离，他爬了很久，久到太阳都西斜了，把他的影子拉得很长，像条断了的蛇。
终于，他抓住了刀柄。
刀柄很凉，带着黑沙的温度。
他握紧了。
这一次，很稳。
他用刀柄撑着，慢慢站起来。
右肩的伤口在叫，空着的左肩在晃，但他站得很直，像株被雷劈过却没死的树。
他抬起刀，对着夕阳。
刀身的缺口，把夕阳切成了好几块，像破碎的金。
“还能用。”他说。
风，忽然带来了马蹄声。
不是镇北王的马蹄声，很轻，很杂，像有很多人，骑着马，在慢慢靠近。
凌剑锋握紧刀，转身，面向声音来的方向。
沙丘后，果然冒出了人影。
不是士兵，不是羽族。
是些老百姓，穿着粗布衣裳，手里拿着锄头、镰刀，还有几个，举着木棍。
领头的是个老汉，皮肤黝黑，手里牵着一匹马，马背上坐着个小姑娘，穿着红棉袄，怀里抱着个布偶。
是清溪村的老汉，还有那个举着布偶的小姑娘。
小姑娘看到凌剑锋，眼睛一下子亮了，从马背上滑下来，举着布偶就跑过来。
“凌大哥！”
布偶上的图腾，在夕阳下亮得像块小太阳。
凌剑锋看着她跑过来，忽然觉得，眼睛里的雾，散了。
“你怎么来了？”他问，声音还是很哑，却带着点暖意。
“是苏姐姐让我们来的！”小姑娘跑到他面前，仰着头，布偶举得高高的，“苏姐姐说你可能在这里，让我们带着药和吃的来！”
老汉也走了过来，手里提着个篮子，篮子里有饼，有水，还有些草药。
“苏姑娘去京城了，”老汉把篮子递给他，声音很沉，“她说要找御史大人，把镇北王的罪证交上去，还说……还说让你一定等着她。”
凌剑锋接过篮子，看着里面的饼，忽然觉得很饿，饿得能吞下一头牛。
“她……安全吗？”
“安全。”老汉点头，“我们村的后生送她去的，都是熟路，羽族的人追不上。”
凌剑锋咬了口饼，饼很干，噎得他直咳嗽，但他吃得很认真，一口一口，像在吃什么山珍海味。
夕阳落在他的脸上，把他的疤照得很清楚，却不吓人，反而像刻着的勋章。
小姑娘看着他空着的左袖，忽然把布偶塞给他：“凌大哥，这个给你！我娘说，它能保护好人！”
布偶上的图腾，贴着他的手，暖暖的。
凌剑锋握紧布偶，又握紧了刀。
一只手，握着温暖，一只手，握着冰冷。
这感觉，很奇怪，却很踏实。
“你们要去哪？”他问。
“回清溪村。”老汉说，“苏姑娘说，那里的地还能种，房子还能盖，只要人在，村子就在。”
凌剑锋看着他们，看着那些举着锄头、镰刀的老百姓，忽然明白了。
有些东西，比刀更厉害。
比镇北王的银甲厉害，比羽族的翅膀厉害，比蚩尤的红光厉害。
是活下去的念头。
是重建家园的勇气。
是相信，总有一天，黑风会停，阳光会来。
“我跟你们走。”凌剑锋说。
老汉愣了愣，随即笑了：“好，好！村里正好缺个会劈柴的！”
小姑娘也笑了，笑得像朵花：“凌大哥，我给你留了最好的那块桂花糕！”
风，又柔了些。
夕阳把他们的影子拉在一起，很长，很暖。
凌剑锋的刀，拖在黑沙上，发出“沙沙”的响，像在哼一首很简单的歌。
歌里，有清溪村的炊烟，有镜湖的水，有玄水阁的光，还有黑风渊的风。
这些，都成了他的一部分。
像他右肩的伤，像他空着的左袖，像他手里的残刀。
不完美，却真实。
他不知道苏轻晚能不能在京城成功，不知道镇北王的余党会不会再来，不知道渊底的红光会不会再次跳动。
但他知道，路还在脚下。
刀还在手里。
只要往前走，只要刀还能劈，就总有希望。
夕阳，终于沉了下去。
但天边，还有光。
很淡，却很亮，像星星，像他手里的刀，像小姑娘布偶上的图腾。
像所有，不肯熄灭的希望。
清溪村的烟，是暖的。
凌剑锋站在村口那棵老槐树下，看着各家屋顶升起的烟柱，像无数根细瘦的手指，挠着灰蓝色的天。风里裹着柴火的味道，混着新翻的泥土气，往人鼻子里钻。
“凌大哥，发什么呆？”
小姑娘抱着一捆柴从他身边跑过，红棉袄的衣角扫过他的空袖。他下意识伸手去扶，却只捞到一把风。
“没什么。”他笑了笑，声音里还带着伤后的沙哑，“在看烟。”
“烟有什么好看的？”小姑娘把柴往灶房门口一扔，拍了拍手，“苏姐姐说，等她从京城回来，教我们做桂花糕，用新收的糯米，还有后院那棵老桂树的花，到时候烟里都会带甜味呢。”
凌剑锋望向村西头，那里有几户人家正在盖房子，椽子搭得老高，几个后生站在顶上吆喝，夯土的号子声震得空气都发颤。他的刀靠在槐树根上，刀身被他用粗布擦得发亮，那些缺口在阳光下像一排牙齿，笑咧咧的。
“苏姐姐什么时候回来？”他问。
“快了吧。”小姑娘捡起地上的布偶，塞进他手里，“你看，布偶都快急得长霉了。”
布偶上的图腾沾了点灰，他用仅剩的右手轻轻抹掉。这布偶陪他走过黑风渊，陪他爬过沙丘，现在又跟着到了清溪村，布面磨得起了毛，却比刚见时更暖和。
“张大爷说，你劈柴比村里最壮的后生还快。”小姑娘仰着头看他，眼睛亮晶晶的，“就是……用一只手，累不累？”
他低头看自己的右手，虎口处磨出了新的茧，和旧茧叠在一起，硬得像块小石子。“习惯了就不累。”他说的是实话，刚开始用左手（虽然空着）扶柴，右手劈刀，总把柴劈得七零八落，现在却能劈得整整齐齐，码在灶房后墙根，像一排站军姿的兵。
“凌大哥，你看！”小姑娘忽然指向村口，那里扬起一阵尘土，一辆马车正“咕噜咕噜”往里跑，车帘被风掀起一角，露出半张熟悉的脸。
凌剑锋的刀“哐当”一声掉在地上。
苏轻晚回来了。
马车在槐树前停住，苏轻晚跳下来时差点崴了脚，裙摆上沾着京城的灰，头发也乱了，但眼睛亮得惊人。“我回来了！”她喊着，声音带着跑调的兴奋。
凌剑锋没动，看着她跑到自己面前，看着她伸手碰了碰他的空袖，指尖微微发颤。“疼吗？”她问。
“早不疼了。”他捡起刀，刀身在她眼前晃了晃，“你看，还能用。”
“傻子。”苏轻晚的眼泪掉了下来，砸在刀面上，晕开一小片湿痕，“御史大人把镇北王的罪证呈上去了，朝廷派了新的将军来，羽族的残部也被收拾了，以后……以后没人敢再欺负清溪村了。”
“我知道。”凌剑锋笑了，“村里盖房子的后生，今天都多夯了三下土。”
炊烟越来越密，把整个村子裹在里面，像一床厚实的棉絮。张大爷扛着锄头从田里回来，老远就喊：“小苏姑娘，带回来的桂花糖呢？说好给孩子们做糕的！”
“来了来了！”苏轻晚转身去马车里翻包袱，红裙角在烟里飘。
凌剑锋捡起布偶，塞进怀里，又捡起刀，往灶房走。劈柴要趁早，晚上做桂花糕，得烧最旺的火。
刀身划过空气，带着风声，和村里的夯土号子、孩子们的笑、远处的马嘶、近处的柴火噼啪声，混在一起，成了清溪村的新调子。
这调子没有黑风渊的肃杀，没有京城的诡谲，只有烟的暖，和刀的稳。
他想，以后的日子，大概就是这样了——
用一只手劈柴，看苏轻晚教孩子们写字，等桂花落了，就和小姑娘一起，把花瓣收进布偶的口袋里。
刀，偶尔还能派上用场，比如砍断过粗的柴火，或者……在苏轻晚做糕时，帮她劈碎块冰糖。
至于那些过往的血与痛，就像刀上的缺口，不必刻意记，也不必刻意忘。它们就在那里，提醒着现在的烟，有多暖。
灶房的火起来了，烟柱又高了些，混着远处新房的夯土灰，在天上慢慢散成一片软云。
凌剑锋靠在门框上，看着苏轻晚踮脚往灶膛里添柴，忽然觉得，这只手，够了。
够握着刀，够接住掉下来的桂花，够撑起一个……有烟的家。
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