许嵩？
生活采样？
这些城里的孩子，竟然早就把这些“土味”十足的声音，当成了流行音乐的常态？
她突然意识到，自己和秦峰一直以来默默守护的东西，似乎早已在不经意间，融入了年轻人的生活之中。
她连忙拿出手机，录下了孩子们用锅盖、水桶、甚至脸盆敲击出的即兴节奏，然后将这段音频发给了远在北京的姚小波。
“你们藏的东西，早就长在别人耳朵里了。”她在附言中写道。
另一边，京郊的某个社区活动中心。
退休老干部打扮的老爷子，正精神矍铄地带领着一群老头老太太唱着革命老歌。
“同志们，咱们唱《东方红》，预备，起！”老爷子中气十足地喊道。
但唱了几句，老爷子就停了下来，眉头紧锁。
“不行，不行！这电子节拍器不行！没有灵魂！要用竹板打拍！”老爷子坚决地说道。
工作人员无奈地解释道：“大爷，这竹板声音太大了，影响别人。”
“影响什么影响？革命歌曲就要有革命的气势！这节奏不在机器里，在手上！”老爷子毫不退让。
最终，工作人员只能妥协，让老爷子用竹板打牌。
老爷子的孙子偷偷地将爷爷敲竹板的声音录了下来，做成了一个混音版，上传到了b站，标题就叫《82岁说唱歌手的律动》。
没想到，这个略显恶搞的视频，竟然意外爆火，引来了无数年轻人的围观和点赞。
老爷子得知后，只是淡淡地说了一句：“节奏不在机器里，在手上。”
北京，麦窝社区的办公室里。
姚小波坐在电脑前，神情复杂地盯着屏幕。
他即将执行一个重要的操作——关闭“火种年轮”服务器。
在关闭之前，他决定做最后一次全盘扫描，看看是否还有什么遗漏。
扫描结果让他有些惊讶。
系统自动标记出了三个高活跃节点：安徽某医学院的心理实验室、甘肃民乐县电信局的内网、北京德云社的后台电脑。
这三个看似毫无关联的地点，竟然都与“火种年轮”项目有着千丝万缕的联系。
他本想立刻将这个消息告诉秦峰，但当他的手指悬在发送键上时，却又犹豫了。
他突然意识到，也许，当监控本身成了一种干扰，真正的自由，才刚刚开始。
他深吸一口气，最终，按下了删除键。
电脑屏幕上，数据流飞速滚动，最终归于一片虚无。
他关掉电脑，起身走到窗边，望着远处灯火辉煌的城市。
“也许，这样才是最好的……”他喃喃自语道。
与此同时，秦峰正坐在黄河边的一家简陋的茶馆里。
茶馆里人声鼎沸，弥漫着一股浓浓的乡土气息。
一个穿着粗布褂子的说书人，正站在一张破旧的桌子前，手持快板，绘声绘色地讲述着《秦琼卖马》的故事。
“……话说这秦二哥，那真是英雄落难，虎落平阳啊！他……”秦峰端着粗瓷大碗，就着呛人的旱烟，听得津津有味。
那说书先生一张嘴，仿佛就把人拉回了隋唐乱世，秦琼的英雄气短，生活的窘迫，都活灵活现地展现在眼前。
“啪！”惊堂木一响，说书先生顿了顿，端起茶碗润了润嗓子，准备进入下一段。
这时，一阵寒风裹挟着黄河的泥腥味，呼啸着穿过茶馆破败的窗棂，发出呜咽般的声响。
这声音略微有些刺耳，盖过了说书声。
秦峰却如同触电一般，猛地闭上了眼睛。
那风声的节奏，忽高忽低，时而尖锐，时而低沉，竟与“静音亭”第一天启动时的环境音完全一致！
这，就是他一直在寻找的“根”！
这，才是真正的民间！
他没睁眼，也没拿出随身携带的录音设备。
他知道，一旦记录，就变味了。
他只是轻轻用手指在粗糙的桌面边缘敲了一下——三短一长。
柜台后面，正拨拉着算盘的茶馆老板耳朵动了动，抬头看了一眼吱呀作响的破窗户，又瞅了瞅挂在门边，被风吹得东倒西歪的风铃，骂了一声：“这贼老天！”
他放下算盘，走到门口，顺手把那串锈迹斑斑的风铃往里挪了挪，又用一根小木棍顶住了摇摇欲坠的窗户。
风再次吹来，呜咽声变成了叮叮当当的脆响，和着说书先生的快板声，别有一番风味。
秦峰嘴角微微上扬，他知道，有些东西，正在以他意想不到的方式，悄然生长……
“陈伯，今儿个风大，您早点回去歇着吧！”茶馆老板冲着门外喊了一嗓子。
门外传来一个苍老的声音：“没事儿，我再扫一会儿，一会儿就回……”
秦峰在茶馆里寻到的“根”，如同蒲公英的种子，随风飘散，落地生根，以他无法预料的方式，野蛮生长。
陈伯摔了。
那是他出院前一天的傍晚。
甘肃民乐的傍晚，带着西北特有的粗犷和萧瑟。
风卷着沙砾，毫不留情地拍打着静音亭的铁皮屋顶，发出呜呜的声响，像是老人在低声咳嗽。
陈伯拄着那根陪伴他多年的枣木棍，慢吞吞地清扫着亭子周围的落叶。
他的动作很慢，很仔细，仿佛不是在扫地，而是在抚摸着这片土地，感受着这片土地的呼吸。
他的眼神浑浊，布满了岁月的痕迹，但却依然透着一股军人特有的坚毅。
退伍多年，他依然保持着早睡早起的习惯，每天清晨，都会准时来到静音亭，清理落叶，擦拭铁架，风雨无阻。
这已经成了他生活的一部分，一种仪式，一种信仰。
今天他的动作有些迟缓，前几天不小心摔了一跤，老骨头经不起折腾，医生勒令他住院观察。
可他心里惦记着静音亭，总觉得一天不来，就少了点什么。
“这地，一天不扫，心里就不踏实啊！”他拄着枣木棍，自言自语道。
突然，脚下一滑，他感觉身体失去了平衡，手中的枣木棍也脱手飞出。
“哎呦！”他惊呼一声，重重地摔倒在地。
后脑勺磕到了石头，一阵眩晕感袭来，他感觉眼前一片模糊，耳朵里嗡嗡作响。
但他顾不上疼痛，第一反应却是伸出手，想要抓住那根枣木棍，想要护住身边的铁架。
“这铁架要是磕坏了，可就麻烦了……”他心里想着。
但他已经无力回天，只能眼睁睁地看着自己的身体，重重地摔在地上。
三天后，陈伯执意出院。
医生拗不过他，只能再三叮嘱：“注意休息，不要劳累，按时吃药。”
陈伯连连点头，嘴里答应着，心里却早已飞到了静音亭。
一大早，他就拄着枣木棍，颤巍巍地来到了静音亭。
亭子还是老样子，铁皮屋顶锈迹斑斑，铁架也有些生锈，但却被陈伯擦拭得干干净净。
只是，往日清晨都会准时响起的“三下”敲击声，今天却格外安静。
他的侄子陈力，这几天替他看管静音亭。
陈力是个年轻小伙子，在县城里做点小生意，对这些老物件没什么兴趣。
“这破铁架，锈迹斑斑的，碰一下都掉渣，谁会闲着没事敲它？”陈力嘀咕着，嫌弃地看了铁架一眼。
为了省事，他干脆取消了“敲三下”的仪式，每天只是简单地打扫一下亭子，应付差事。
陈伯心里有些失落，但也知道强求不得。
年轻人有年轻人的想法，他不能把自己的想法强加给别人。
他走到铁架前，习惯性地伸出手，想要擦拭上面的灰尘。
突然，一阵悠扬的音乐声，从亭子里的喇叭里传了出来。
那不是他熟悉的戏曲，也不是他喜欢的民歌，而是一段他从未听过的旋律。
音乐很轻柔，很舒缓，带着一丝淡淡的忧伤，仿佛在诉说着一个古老的故事。
陈伯愣住了，他有些疑惑地看向亭子里的设备。
这段时间，他住院了，静音亭播放的内容，他并不清楚。
就在这时，音乐声中，突然传来一阵“沙沙”的声音，那是扫帚划过地面的声音。
声音很轻，很缓，但却像一把锤子，重重地敲击在陈伯的心上。
他的眼眶突然红了，他想起了自己每天清晨，在静音亭里扫地的场景。
他想起了那些落叶，那些灰尘，那些被他扫走的，被他留下的，被他珍藏在记忆深处的东西。
他仿佛听到了土地的呼吸，听到了风的低吟，听到了岁月的流逝。
他抬起头，望着亭子外面的那片土地，望着远处连绵起伏的山峦，望着天空中缓缓飘动的白云。
他突然明白了，秦峰想要留下的，不仅仅是声音，更是这片土地的记忆，是这片土地的灵魂。
他轻轻地伸出手，碰了一下铁架。
一下，两下，三下。
他的动作很轻，很缓，仿佛不是在敲击铁架，而是在回应着什么，诉说着什么。
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