一名罗斯柴尔德家族的管家，姿态谦卑地走了进来，他身后，跟着一名年约五十，神情精明，但眼神里却透着一丝无法掩饰的紧张的法国男人。
“陆先生。”管家躬身道，“法兰西银行的董事，杜邦先生，有要事求见。”
陆青山回到主位上坐下，用餐巾慢条斯理地擦了擦手，然后才做了一个“请”的手势。
那个名叫杜邦的法国男人深吸一口气，强迫自己忽略掉房间里那盘吃剩下的炒鸡蛋，快步走了进来。他没有像乔纳森那样失态，也没有像冯·海斯那样愤怒，而是极力保持着一位顶级银行家面对任何危机都应有的体面和冷静。
“陆先生，晚上好。”他用流利的英语说道，声音平稳得听不出一丝波澜，“我想，我们之间可能有一些误会。”
“哦？”陆青山抬眼看他，眼神平静，像是在看一个无关紧要的陌生人。
“那份文件，所涉及的历史问题，过于复杂，也过于久远。”杜邦试图用一种商量的、理性的口吻说道，“我们承认，历史上有过一些不愉快。为了表示我们的诚意，也为了弥合分歧，面向未来，我们欧洲银行家联合会，愿意共同出资，成立一个总额为一百亿美元的‘中欧历史文化交流基金’……”
他话还没说完，就被陆青山打断了。
“李俊杰。”
“老板！”李俊杰猛地应声，他一直等待着这一刻，指尖因为激动而微微颤抖。
“告诉杜邦先生，他的家族在一百多年前，通过向大清贩卖鸦片，以及为战争赃款进行洗钱，一共获利多少？”
李俊杰的手指在键盘上飞速敲击，那上面显示的，是他和张倩如在来日内瓦的路上，就已经根据那份“判决书”连夜建立的清算模型。他深吸一口气，用一种带着历史厚重感的，冰冷无情的语调念道：“根据我们的精算模型，扣除所有通货膨胀，并按照英国央行同期国债的年化利率作为无风险复利计算，杜邦家族仅在鸦片战争一项中的非法获利，折算成今天的美元，大约为……五千二百六十亿美元。”
这个数字一出口，杜邦脸上那份精心维持的从容，瞬间消失了，如同被重锤砸碎的玻璃。
李俊杰看了一眼屏幕，眼中闪过一丝属于华夏子孙的，复仇的快意，面无表情地继续说道：“报告补充，这还不包括，他们在火烧圆明园之后，通过非法渠道，收购并倒卖的十二生肖兽首中的龙首、蛇首，以及其他超过三百件登记在册的珍贵文物的利润。这部分因其承载的国魂无法估价，暂未计入。”
“杜邦先生。”陆青山靠在椅子上，身体微微前倾，好整以暇地看着他，“一百亿？你是在跟我开玩笑吗？还是在侮辱我的数学能力？或者，你觉得你们家族三百多件国宝级的赃物，只值一百亿？”
“那……那你想怎么样？”杜邦的声音，终于带上了一丝无法掩饰的颤抖，“那些都是历史！是过去了的事情！你们不能用现在的规则，去审判过去！”
“很简单。”陆青山伸出两根手指。
“第一，把你家族名下，位于巴黎香榭丽舍大街上的那栋百年老宅，连同里面的所有艺术品，无条件转赠给‘全球稳定与发展基金’。就当是，偿还那笔五千二百六十亿欠款的……第一笔首付。”
“第二，法兰西银行，必须在七十二小时内，在《泰晤士报》、《华尔街日报》和《人民日报》上，用头版整版，公开承认在鸦片战争中的不光彩角色，并向所有受害者道歉。”
杜邦的身体剧烈地晃动了一下，他死死地盯着陆青山，嘴唇翕动，却一个字都说不出来。那份银行家的从容和体面，此刻在他脸上碎得像一地玻璃碴。
“你可以拒绝。”陆青山淡淡地说道，仿佛在陈述一件微不足道的小事，“不过，我刚刚让我的助理，起草了一份成立国际法庭的初步章程。”
他看着杜邦那张瞬间失去所有血色的脸，想起了王部长在电话里那句“去告诉他们，这个世界，该换一个活法了”，嘴角的弧度愈发冰冷。
“你猜，如果把你家族的罪证，作为呈堂证供的第一号案例，进行全球直播审判。”
“你的那家银行，还能不能见到明天的太阳？”
杜邦的脸，已经不是惨白，而是一种死灰。他仿佛已经看到了自己的家族，被那份章程变成的锁链，牢牢地钉在历史的耻辱柱上，被全世界唾骂，永世不得翻身的场景。
他踉跄着后退两步，喉咙里发出一声意义不明的嗬嗬声，然后，用一种近乎于逃跑的姿态，猛地转身，连滚带爬地冲出了书房。
书房外，金碧辉煌的大厅里。
那群欧洲的“神明”们，在看到杜邦失魂落魄地冲出来时，瞬间停止了所有的争吵和抱怨，几十道目光齐刷刷地聚焦在他身上，充满了急切的期盼。
“杜邦！怎么样？他怎么说？”白胡子的冯·海斯第一个冲了上去，一把抓住他的胳膊，急切地问道，“他同意一百亿的基金了吗？他到底要什么？！”
杜邦没有回答，他只是抬起那双已经失去所有神采的，精明的眼睛，扫过大厅里每一张熟悉而又陌生的面孔。他看到了德意志的银行家，意大利的工业巨头，希腊的船王……这些在过去几十年里，与他一同站在世界之巅，俯瞰众生的伙伴。
然后，他看着庭院里那片深不见底的，如同怪兽巨口的夜色，用一种轻得几乎听不见，却又清晰地足以让整个大厅都陷入死寂的声音，喃喃自语。
“他不要钱……”
冯·海斯的脸上闪过一丝错愕和狂喜：“不要钱？那他要……”
杜邦缓缓地转过头，看着冯·海斯，看着所有人，那张如同死人般的脸上，挤出一个比哭还难看的笑容。
“他要我们……跪下。”
“轰！”
这几个字，像一颗无声的中子弹，在大厅里每一个人的脑海中轰然引爆。
时间，仿佛在这一刻凝固了。
冯·海斯抓着杜邦的手，无力地松开，他踉跄着后退几步，脸上的血色褪尽，那双锐利的眼睛里，只剩下纯粹的，无法理解的茫然。
一名法国贵族手里的水晶杯“哐当”一声掉在地上，摔得粉碎，殷红的酒液像鲜血一样，染红了名贵的波斯地毯。
整个大厅，死一般的寂静。
那份传承了数百年的骄傲，那份与生俱来的，视众生为蝼蚁的倨傲，在这一刻，被彻底击碎，碾成了齑粉。
他们终于明白，那个男人，那个坐在书房里的东方魔鬼，他想要的，从来就不是钱。
他要的，是他们的尊严，是他们家族赖以生存的荣光，他要用他们的膝盖，来为旧时代的棺椁，钉上最后一颗钉子。
就在这片令人窒息的绝望中，一直沉默的乔纳森·罗斯柴尔德，动了。
他缓缓地，一步一步地，穿过这群已经变成石像的，失魂落魄的“神明”。
他的背脊不再挺直，他的脚步不再优雅。
他像一个刚刚打完一场必败之战，即将走向刑场的将军，每一步都耗尽了他全身的力气。
他走到了大厅角落一部古老的，深红色的电话前。
他拿起冰冷的听筒，用颤抖到几乎握不住的手，拨出了一串铭刻在他灵魂深处，代表着家族最高权力的号码。
电话接通了。
他闭上眼睛，一行滚烫的，充满了屈辱和绝望的泪水，从这位罗斯柴尔德家族未来继承人的眼角，缓缓滑落。
“父亲……”
他的声音，带着无法抑制的哭腔，在死寂的大厅里，轻声回响。
“我们在日内瓦的时代……”
“结束了。”
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