黎明前的红土高原，静得像一座巨大的坟墓。
这种死寂没持续多久，就被地平线上传来的沉闷震动打破。那不是雷声，是钢铁履带碾碎岩石和灌木的动静。
马努罗趴在战壕边缘，望远镜里的画面让他手脚冰凉。十几辆t-62坦克排成攻击队形，炮塔上的红五星在晨曦中显得格外刺眼，后面跟着黑压压的步兵。半空中，两架米-24“雌鹿”武装直升机像两只巨大的秃鹫，压低机头，旋翼卷起的狂风把地上的红土刮得漫天飞扬。
“轰！”
第一发坦克炮弹落在矿区外围的工棚上，简易房瞬间炸成一团火球。
这一声炮响像是发令枪，马努罗身后那些平时咋咋呼呼的卫队，甚至没等到长官的命令，就把枪一扔，抱着脑袋像受惊的羚羊一样四散奔逃。
“回来！都给我回来！混蛋！”马努罗拔出那把镀金沙漠之鹰，朝天开了两枪，可连个回头的都没有。
他绝望地瘫坐在战壕里，那张黑脸此刻灰败如土，转头看向身旁：“陆先生！完了！全完了！那是坦克集群！咱们这点人不够给人家塞牙缝的！快撤吧，我有辆车藏在后山……”
陆青山盘腿坐在铺了草垫的战壕底部，手里捧着个刚从炭火堆里扒拉出来的红薯。
红薯皮烤得焦黑，他也不嫌烫，两只手倒腾着，撕开一块皮，露出里面金黄软糯的瓤，冒着热气。
“慌什么。”陆青山吹了吹红薯上的热气，咬了一口，含糊不清地说道，“早饭还没吃完呢。”
“都什么时候了还吃红薯！”马努罗急得想去夺他手里的东西，“坦克距离我们不到一千米了！”
“让子弹再飞一会儿。”陆青山头都没抬，又咬了一口，“太近了容易崩着牙，太远了打不疼。”
远处，钱卫国蹲在一个伪装成土坡的观察哨里，嘴里叼着根没点着的旱烟袋。他眯着眼，看着那些钢铁巨兽一点点爬进昨晚丁文江带着人连夜测绘好的坐标区域。
八百米。
五百米。
三百米。
苏联人的坦克驾驶员甚至能看清矿区里那些还没来得及收的晾衣杆。
“老钱，差不多了。”耳机里传来苏明远温和的声音。
钱卫国把旱烟袋往腰里一别，拿起对讲机，只说了一个字。
“打。”
没有重炮齐射那种震天动地的怒吼，只有一阵密集的、如同过年放窜天猴般的“休休”声。
马努罗下意识地抱住头。
可预想中的爆炸并没有在他身边发生。他惊愕地抬起头，看到了令他终生难忘的一幕。
矿区外围那些看似平平无奇的土堆、草丛，甚至那几垄刚浇过水的“菜地”里，突然窜出无数条火龙。
没有巨大的发射架，没有复杂的火控雷达。那些早已被拆解成单兵部件的63式107毫米火箭炮，此刻展现出了它作为“游击队神器”的狰狞面目。
有的架在土坎上，有的甚至直接放在地上，下面垫着两块砖头调整角度，几根电线连着干电池。
简单，粗暴，却致命。
数百枚火箭弹带着尖锐的啸叫，铺天盖地地砸向坦克群。
这根本不是炮击，这是泼水。
“轰轰轰——”
冲在最前面的三辆t-62瞬间被火海吞没。107火箭弹的威力虽然不如重炮，但胜在量大管饱，而且专打坦克顶部装甲薄弱处。
密集的爆炸声中，苏联顾问伊万诺夫坐在指挥车里，手里的伏特加洒了一裤裆。
“这不可能！”他看着前方陷入火海的先头部队，眼珠子都要瞪出来，“他们的炮兵阵地在哪？雷达为什么没有反应？这不科学！”
还没等他回过神，两侧的灌木丛里又冒出一群穿着蓝工装的人。
他们手里拿着老式的40火（RpG火箭筒），动作熟练得像是在流水线上拧螺丝。
“打腿！别打头！”
不知是谁喊了一嗓子。
几十发火箭弹拖着尾焰，精准地钻进坦克的履带和负重轮之间。
一阵令人牙酸的金属断裂声响起，刚才还不可一世的钢铁洪流，瞬间变成了趴在火坑里的死王八。
天上的米-24飞行员急了，压低机头准备用火箭巢洗地。
就在这时，矿区的一座废弃水塔上，两道白烟腾空而起。
那是经过魔改的便携式防空导弹，虽说是仿制品，但对付这种低空悬停的目标，一打一个准。
领机飞行员甚至来不及释放干扰弹，雷达告警声就凄厉地响彻座舱。他猛地一拉操纵杆，直升机做了一个极其狼狈的急转弯，甚至差点撞上僚机，屁股后面冒着黑烟，头也不回地往回跑。
空中掩护没了。
地面装甲瘫了。
短短半小时，战场形势发生了惊天逆转。
“嘟——嘟嘟——嘟——”
一阵嘹亮、高亢，带着某种奇异穿透力的冲锋号声，突然在红土高原上炸响。
这声音对于马努罗来说很陌生，但对于那几个年纪稍大的苏联顾问来说，却是刻在骨子里的噩梦。
在那场几十年前的半岛战争中，这个声音一旦响起，就意味着那支穿着单衣、吃着炒面的部队，要开始不计生死的冲锋了。
漫山遍野的“蓝工装”从战壕里跃出。
他们手里端着锃亮的56式冲锋枪，头上戴着黄色的安全帽，嘴里喊着听不懂的号子，如下山的猛虎，扑向那些已经乱成一锅粥的政府军步兵。
没有战术动作？不，他们的战术动作标准得像教科书。
三三制掩护，交替射击，穿插包围。
这哪里是民工，这分明是一群把杀人技艺练到了骨子里的老兵油子。
马努罗趴在战壕边，嘴巴张得能塞进一个拳头，看着那辆刚才还让他绝望的t-62坦克被几个“民工”掀开盖子，一颗手雷扔进去，闷响过后，那几个“民工”熟练地跳上去，把里面的尸体拖出来，然后开始……拆机枪？
“陆……陆先生……”马努罗机械地转过头，看着正在拍手上的红薯皮碎屑的陆青山，声音抖得像筛糠，“这……这也是生意的一部分？”
陆青山站起身，拍了拍屁股上的土。
朝阳从他背后升起，将他的影子拉得极长，正好笼罩在马努罗身上。
“这是售后服务。”
陆青山看着远处硝烟弥漫的战场，语气平淡，“马努罗，你要记住。只要你听话，这把‘扫帚’，能帮你扫平通往罗安达总统府路上的一切垃圾。”
他指了指远处那个正在指挥人打扫战场的钱卫国。
“但如果你不听话……”陆青山笑了笑，没把话说完，但马努罗只觉得后背一阵发凉，比刚才面对坦克时还要恐惧。
战斗结束得比预想还要快。
不到一个小时，除了几辆还在燃烧的坦克残骸，剩下的政府军要么举手投降，要么早就扔了枪钻进了丛林。
陆青军一路小跑过来，手里挥舞着一个染血的牛皮笔记本，脸上全是兴奋的红晕。
“哥！你看我捡到了什么！”
陆青山接过笔记本，翻开看了看。
那是苏联顾问伊万诺夫的战地日记。最后的一页，字迹潦草，显然是在极度惊恐中写下的。
上面只有一行俄语。
陆青山看不懂，递给旁边的苏明远。
苏明远推了推眼镜，轻声念道：“我们面对的不是非洲游击队，也不是西方雇佣兵。这是一支拥有高度战术素养的东方幽灵部队。上帝保佑，别让他们过河。”
“幽灵？”陆青山合上笔记本，随手扔给马努罗，“告诉他们，幽灵不会种地。我们只是来做生意的。”
……
京城，深夜。
富强胡同的灯已经熄了，但中南海的一间办公室里依旧灯火通明。
陈老披着一件旧军大衣，手里拿着一份刚通过加密线路传回来的战报。
纸很轻，但在陈老手里却重若千钧。
“零伤亡。”
“全歼敌方先头装甲部队。”
“缴获t-62坦克六辆，各类轻重武器若干。”
陈老看着这些字眼，那张历经沧桑的脸上，慢慢浮现出一丝欣慰的笑容，眼角的皱纹都舒展开了。
他拿起桌上的红色电话。
“尚红啊，睡了吗？”
电话那头，王尚红的声音清醒异常：“陈老，我守着电话呢。那边……”
“打赢了。”陈老的声音里带着一股子豪气，“赢得漂亮。这小子，把咱们当年的看家本领，在非洲发扬光大了。”
“那下一步……”
“下一步？”陈老走到窗前，看着窗外漆黑的夜色，目光深邃，“该让那些西方人来求我们了。安哥拉这颗钉子扎下去，以后谁想在非洲动土，都得先看看咱们的脸色。”
他顿了顿，又补了一句：“告诉青山，让他别急着回来。既然是做生意，那就把摊子铺大点。咱们缺的东西还多着呢。”
挂断电话，陈老重新坐回椅子上，看着那份战报，手指轻轻敲击着桌面。
“107火箭炮……好东西啊，看来还能再卖个好价钱。”
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