要扩写“假如让你重新选择你会怎么样”，得先补全故事的上下文。七七问丈夫阿斗的这句话，一定是在两人共同经历了某件事、已经无法回头之后发出的。只有把“已经发生的事”交代清楚，才能让“重新选择”显得痛彻心扉。下面给出一段示范性的扩写，供你取用或二次创作。
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油灯将尽，屋里的光像被刀削过，薄得随时会断。七七把最后一帖药倒进碗里，黑汁溅在粗瓷碗沿，像一道结痂的疤。她抬眼，看见阿斗缩在门槛上，手里攥着那枚早已磨得发亮的铜钱——当年离家时，他娘塞给他的“保命钱”。
“阿斗。”她喊他，声音轻得像怕吓着谁，“假如让你重新选择，你会怎么样？”
阿斗的肩抖了一下，铜钱在指缝里转了一圈，终究没落下。他不敢回头，怕看见七七枯瘦的脸。三个月前，郎中摇着头说“准备后事”的时候，他其实就已经在重新选择了——
如果那天他没有把家里最后五升米拿去赌坊，而是听七七的，挑到集上换两副药；
如果他没有在赌桌前把铜钱押成“豹子”，而是捏紧它转身回家；
如果他在庄家把米袋拖走时扑上去抢回来，而不是抱着头蹲在墙角，像条被打断脊梁的野狗……
阿斗把铜钱攥得更紧，铜边割进掌心，血珠渗出来，他却笑了：“重新选？”他声音哑得像砂纸磨过铁锅，“那我就把那天打更的梆子抢过来，敲烂它。天不许亮，我就不出门。不出门，就不会进赌坊……”
七七端着药碗的手晃了晃，药汁泼在衣襟上，晕开一片更深的黑。她忽然想起新婚那年，阿斗用红绸带扎了朵歪扭的牡丹插在她鬓边，说：“以后我让你天天戴真的。”那绸带还压在她枕下，颜色褪得像被水洗过的血。
“可天总会亮的。”她轻声说，把碗推到阿斗面前，“药凉了，喝吧。”
阿斗终于回头，眼底布满血丝。他盯着那碗药，仿佛看见里面浮着五升米、一枚铜钱、一朵褪色的牡丹。他忽然跪下来，额头抵着七七的膝盖，像抵着一块烧红的炭：“七七，我重新选……我重新选好不好？我不要这碗药，我要你活着——”
七七用冰凉的手捧住他的脸，指尖描过他眼角的皱纹：“阿斗啊，世上哪有‘重新’的药方？你选的每一步，都长在我骨头里了。”
屋外，第一声鸡鸣划破夜色。阿斗手里的铜钱终于坠地，滚到床底，发出一声极轻的“叮”。那声音小得像是有人在很远的地方，把一扇永远关不上的门，又悄悄阖上了一条缝。
“丈夫阿斗，生活怎么样？”——这句话的扩写，关键不在“生活”二字本身，而在谁在说、对谁说、在怎样的情境里说。
它可以是新婚夜里妻子带着怯生生的欢喜，把滚烫的脸埋进他肩窝；也可以是十年之后，妻子在漏雨的灶台前，把裂了口的碗推过去，声音轻得像怕惊动债主；还可以是儿子病死那天，她跪在灵堂里，攥着他被药水染黄的袖口，一句一句把这句话磨成刀子。
下面给出三种截然不同的“生活怎么样”的现场，你可以任选其味，也可以把三种时空拼在一起，让一句话在岁月里反复回响，像同一把钝刀来回拉锯。
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1.新婚夜·滚烫版
红烛哔剥一声，爆了个灯花。
七七盘腿坐在床沿，嫁妆箱子还贴着“囍”字没拆。她拿手背碰了碰阿斗的胳膊，小声问：
“丈夫阿斗，生活怎么样？”
阿斗被这句文绉绉的话逗得直挠头，耳根比窗花还红。他一把扯过她的手腕，按在自己胸口：“你听听，跳得跟打鼓似的，还能咋样？以后啊——”
他话没说完，窗外突然炸开一挂鞭炮，噼里啪啦把后半句“以后我让你天天吃红烧肉”盖了过去。
七七笑着钻进他怀里，把那句话连同硝烟味一起，深深吸进肺里。那时他们都相信，所谓生活，就是红纸包着的糖，咬开全是甜的。
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2.十年·风雨版
灶膛里的柴火湿了一半，烟倒灌进屋，呛得七七直咳。阿斗蹲在门槛上修犁铧，铁片敲得叮咣响。
“别敲了。”七七把一碗能见底的稀粥推过去，“丈夫阿斗，生活怎么样？”
阿斗的锤子停在半空，铁锈渣子簌簌掉进粥里。他抬头，看见她指甲缝里全是裂口，像旱了三年的地。
“还能咋样，凑合呗。”他咧嘴笑，嘴角扯出两道干皮，“等今年收成好，给你打副银镯子。”
七七没接话，只把粥里的铁锈渣子一粒一粒挑出来。屋外，天像漏了底的锅，雨砸在瓦片上，声音像极了当年洞房里的鞭炮——只是再也炸不出糖纸里的甜。
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3.灵堂·灰烬版
儿子的棺材薄得能透进风。七七跪在灵前，手里攥着阿斗的袖口，那布料被药水浸得发黄发硬。
“丈夫阿斗，”她声音轻得像纸灰，“生活怎么样？”
阿斗的背弯成一张拉坏的弓，他盯着棺材缝里露出的那截小被子——蓝底白花，是七七连夜缝的，线脚密得能掐出水来。
“生活……”他嗓子眼里滚出一口血腥味，“生活就是咱娃先走，咱俩后走，中间隔着一碗苦药、一沓借条、一场接一场的雨。”
七七听完，忽然松了手。她慢慢起身，把供桌上的半碗冷饭倒进自己嘴里，嚼得咯吱咯吱响，像在嚼他们这些年所有的“凑合”。
屋外，最后一挂纸钱烧完，灰白的屑飘起来，像一场迟到的雪。
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一句话，被岁月煮成三种味道：先是糖，再是盐，最后是苦胆。
你可以让七七在不同年纪、不同场景里，把这句“丈夫阿斗，生活怎么样”问上一遍又一遍——每问一次，就把阿斗的肩膀往下压一寸，直到他再也直不起腰，而这句话本身，就成了他们婚姻的碑文。
七七我常常思考，这世间是否真的存在懒惰呢？也许它就像那不老的苍天一般，永恒地存在着。无论是人类还是其他生物，都难以逃脱懒惰的束缚。它如影随形，悄然、
七七想上天对每个人都是公平的，它给予我们每个人相同的时间和机会。
七七把这句话在心里翻来覆去地磨，像磨一把生了锈的镰刀，越磨越亮，也越磨越疼。
她抬头看天。三伏天的日头像烧红的铁，贴在头顶上，谁家的屋顶都冒出一层晃眼的白气。她心里想：老天给每个人一天都是二十四个时辰，不多不少，可真是一样的吗？
她想起村东头的李老爷，天没亮就有长工给他端上温热的参汤；太阳刚爬过屋脊，他坐着轿子去收租，轿帘一掀，风都是香的。而此刻的自己——汗珠子顺着眉骨滚进眼角，杀得生疼，脚下的稻田烂泥齐踝，蚂蟥一条接一条往腿上贴。时间在她这儿，是拿血肉去换工分的；在李老爷那儿，却像一匹绸缎，可以随手裁成午睡的褥子。
可她又不敢把这句“公平”咽下去，她怕一咽，连最后一点撑腰的骨头也没了。于是她在心里给这句话加了一个补丁——
“老天给的时间是一样的，可它没给每个人一样的起点。”
补丁刚打好，她又自己摇头：不对，补丁也会破。
因为她想到阿斗。阿斗的时辰表上比别人少了一截：他五岁那年得了脑热，命保住了，人却傻了。别人学说话，他学流口水；别人学数数，他学摔跤。老天给阿斗的时间跟别人一样多，可是阿斗用三年的功夫才学会把“娘”叫成“凉”。时间对他，像一条太宽的河，他站在中间，水一直淹到脖子，却总也爬不到对岸。
正午的太阳更毒了，田里的水被烤出一层薄薄的银皮。七七直起腰，听见自己骨节咔嚓一声，像老旧的纺车断了一根弦。她忽然又想：
机会呢？
机会也公平吗？
她记起十五岁那年，县里的女中招生，说是不看出身，谁考第一谁去。她夜里点松明子看书，把眼睛熬成兔儿红。放榜那天，她真考了第一，可名额却被镇长的小女儿顶了——人家交了三担白米的“建校费”。那天她回家，把奖状折成小船，放进河沟里，看它打了个旋儿，就被水草缠住，再没漂起来。
“机会是块饼，”她在心里狠狠咬字，“可有人天生站在灶台边，有人站在河对岸。”
可她仍旧不敢把“公平”两个字吐掉。她怕吐掉了，自己就连恨也找不到落脚的地方。于是她换了一种说法——
“老天给的机会确实一样多，只是有人伸手就能抓到，有人得先学会在泥里憋气。”
说完，她自己苦笑。这一笑，嘴角扯出两道白痕，像晒裂的田埂。
远处传来收工的锣声，当——当——当，敲得人心口发空。七七把镰刀插进泥里，扶着腰往田埂上挪。阿斗蹲在树荫下等她，手里捏着一只蚂蚱，蚂蚱的腿一蹬一蹬，像要挣脱，又像在撒娇。七七走过去，阿斗把蚂蚱举到她眼前，含糊不清地说：“七……七，给……给你玩。”
那一刻，七七忽然觉得，也许老天给阿斗的公平，藏在他那双永远学不会算计的眼睛里——他看不到租子、看不到工分、看不到镇长家的白米，他只看到她累，所以把唯一能抓住的小虫子递给她。
她接过蚂蚱，轻声对自己说：
“公平不公平，都是以后的事；先把今天熬过去，才算数。”
夕阳把两个人的影子拉得老长，像两根歪歪扭扭的拐杖，插在干裂的土地上。
七七低头，看见蚂蚱在她掌心蹦了一下，又一下，像极了一颗不肯死的心。
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