星尘坠落
警报声撕裂地下掩体的宁静时，林夏正在调试引力透镜的校准参数。全息屏幕上的红色警告像蔓延的血痕，将她映得脸色发白——近地轨道监测站最后传回的画面里，那颗被命名为“星尘”的小行星正拖着蓝白色尾焰，像天神投下的惩罚之矛。
“偏转角度只剩下17度。”副指挥陈默的声音带着电流杂音，他的手指在控制台疯狂跳跃，“推进器阵列第三组彻底失效，我们最多还有47分钟。”
掩体深处传来金属摩擦的呻吟。这是人类最后的防线，建在马里亚纳海沟边缘的超深结构，却可能在今天沦为坟墓。林夏深吸一口气，压下喉咙口的腥甜——三天前为抢修同步卫星，她被碎片划伤的肋骨还在隐隐作痛。
“启动备用方案。”她调出隐藏文件夹，加密程序的蓝光在瞳孔里碎成星点，“把‘火种’的核反应堆拆下来。”
陈默猛地抬头，护目镜后的眼睛布满血丝：“那是留给幸存者的能源核心！”
“现在用不上，以后也没机会用了。”林夏调出三维模型，小行星的运行轨迹像毒蛇般缠绕着地球，“我们需要把它变成临时推进器，用核爆产生的冲击波修正轨道。”
通往“火种”储藏室的通道在剧烈震颤，应急灯忽明忽暗。林夏看着玻璃柜里静静躺着的银色反应堆，想起父亲临终前的话：“科学的终极不是征服，是守护。”十年前他在月球基地殉职时，也是为了拦截一场小规模陨石雨。
“反应堆过载会在三分钟内爆炸。”陈默把倒计时投影在舱壁上，汗水顺着下巴滴在防护服上，“你确定要手动引爆？”
林夏扣紧头盔，金属扣发出清脆的咔嗒声。她想起七岁那年，父亲带她在天文馆看的猎户座，那时的星空还没被太空垃圾切割得支离破碎。现在她要去制造一场更盛大的“烟花”，只是这场烟花的观众，或许只有深埋地下的幸存者。
运输舱冲出掩体的瞬间，小行星已经遮蔽了半个天空。林夏操控机械臂将反应堆固定在一块突出的岩石上，地表的森林正在燃烧，浓烟在大气层里织成灰黑色的茧。她想起女儿画的全家福，冰箱贴大小的纸片现在应该和其他物资一起，躺在“方舟”号逃生舱里。
“还有九十秒。”陈默的声音带着哭腔，“快回来！”
林夏笑了笑，调出女儿的照片。小家伙扎着羊角辫，举着蜡笔画的太阳，背景是她从未见过的、真正的蓝天。反应堆的温度开始升高，防护服的警报声尖锐刺耳。
“告诉安安，妈妈去摘星星了。”她按下最后一个按钮，看着运输舱掉头返航，“记得给她讲猎户座的故事。”
核爆的光芒比一千个太阳还要炽烈。林夏感觉身体在瞬间失重，意识飘向高空时，她看见小行星的轨道像被掰弯的铁丝，擦着地球的大气层掠过去。冲击波掀起的海啸在太平洋上筑起水墙，却终究没能漫过陆地。
三天后，陈默在废墟里找到半融化的记录仪。视频最后几秒，林夏正对着镜头整理头发，背景是璀璨的星海：“安安，当你看到流星时别许愿，那是妈妈在说晚安。”
此刻，“方舟”号逃生舱正掠过新形成的光环——那是小行星碎裂后留下的尘埃带，像一条银色的围巾，轻轻环绕着重新焕发生机的蓝色星球。
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