那团金色的火焰，被扯成了一缕飘摇的烛光。
瞎子脸上的微笑，像一张被揉皱的画纸，五官扭曲，只剩下无声的痛苦。
木头的歌声断了。
盾牌，塌了。
不是被击碎，是从内部开始瓦解。
“咔……咔嚓……”
将军那片坚冰铸成的崖壁，发出了第一声呻吟。
一道道黑色的裂纹，从秦川的金色火焰被剥离的中心点，向四面八方蔓延。
那不是被外力砸开的裂痕。
那是地基被抽走后的崩塌。
“守不住……”
将军的意志，那块风雪里冻了三十年的硬骨头，第一次感到了“软”。
他镇守的不是边关，是人心。
如今，那颗心被掏走了。
他的骨头，他的职责，他那条不能回头的路，瞬间失去了意义。
路没了尽头，也就没了起点。
只剩下一堆散落在虚无里的，冰冷的，没人记得的骨头。
“滋啦——”
王二麻子那锅滚烫的欲望之油，发出了被泼上冷水的尖叫。
它不再油腻，不再焦躁。
它变成了一股股黑烟，散发着烧焦的臭味，飘散开来。
没有了那面可以涂抹的，可以依附的盾牌，他的贪婪，他的悔恨，他的所有念想，都成了无根的浮萍。
“没……没东西要了？”
王二-麻-子那团烂泥意志，第一次感到了空。
比输光了所有赌本，还要空。
那是一种清醒的，可怕的，什么都不剩的空洞。
他像一个饿了一辈子的疯子，面前突然堆满了山珍海味，可他的胃，被人整个摘除了。
左威的逻辑之网，那些银色的丝线，一根根地，无声地，断裂。
完美的循环，被打破了。
不是被解开的。
是它所环绕的“物”消失了。
他的数据流里，只剩下一行不断滚动的，血红色的乱码。
【NULL】
【NULL】
【NULL】
“计算……失败。”
“目标……丢失。”
“存在……无法定义。”
他那绝对理性的囚笼，困不住一个不跟你讲理的贼。
那个贼不破门，不撬锁。
他直接把房子，连同地基一起，打包带走了。
三个人的意志，在同一时间，失去了支撑。
他们像三件破烂的道具，在戏台散场后，被丢弃在角落里。
而秦川，就是那个被拆掉的戏台。
他的意识，正在被吸入那个漆黑的人形窟窿。
他能感觉到自己的故事，一个一个地，被对方品尝，消化。
那个上山学艺的小道士，在山顶化作了一缕青烟。
那个街头卖唱的姑娘，她的歌声变成了收藏家喉咙里一声满意的叹息。
他笔下的英雄，他笔下的懦夫，他创造的每一个世界，都在这个窟窿面前，被还原成了最原始的，冰冷的“设定”。
然后被丢弃。
“一个没有了故事的人……”
收藏家的声音，在他的意志核心里，像一个老师在宣读评语。
“会剩下什么呢？”
剩下什么？
秦川在急速的坠落中，疯狂地寻找。
他想抓住什么。
一个词。
一个画面。
一个念头。
可什么都没有。
他的脑子，他的灵魂，像一个被彻底清空的硬盘。
所有的文件夹，所有的文档，都被删除了。
连回收站，都被清空了。
故事没了。
他用来理解世界，构建自己的所有工具，都没了。
他不再是“秦川”。
他只是一个……空白。
一个比收藏家那个窟窿，还要干净的空白。
黑暗。
死寂。
绝对的虚无。
他甚至感觉不到自己的存在。
“原来……是这样。”
秦川的意识里，浮现出最后一丝明悟。
死亡，不是终点。
被遗忘，才是。
不，比被遗忘更可怕。
是“从未存在过”。
那个收藏家，不只是在拿走他的故事。
它在抹去他存在过的，所有痕迹。
“回答我。”
收藏家的声音，带着一丝居高临下的好奇，再次响起。
“现在，你是什么？”
一片空白。
没有声音能回答。
没有意志能回应。
将军、王二麻子、左威，他们三个的残存意志，只能眼睁睁地看着那最后一缕金色的火光，即将被那个窟窿彻底吞没。
一切，都结束了。
就在这时。
在那片绝对的，被清空了的空白里。
在那连“秦川”这个概念都不复存在的虚无核心。
有一个东西，动了一下。
它不是念头。
它不是意志。
它甚至不是能量。
它是一个……动作。
一个提笔写字前，手腕悬停在纸上的，那个瞬间的“意图”。
一个歌手张开嘴，发出第一个音节前，胸腔里那口“气”。
一个谎言诞生前，那零点零一秒的，心虚的“冲动”。
它什么都不是。
但一切，都从它开始。
收藏家正在品味着那最后一缕金色火焰的余韵。
那是谎言最美的味道。
可它突然停住了。
它那人形的窟窿，“看”向了那片本应彻底死寂的空白。
那里，有什么东西，让它感到了……不解。
它收藏了“故事”。
它理解了“谎言”。
但它无法理解这个东西。
这个……创造谎言的“骗子”本身。
“你……”
收藏家的声音里，第一次出现了不确定。
然后。
在那片空白的中心。
亮起了一点光。
不是金色的。
不是温暖的。
那是一点纯粹的，没有任何颜色的，仿佛能刺穿一切的……白。
那点白光，没有温度，没有形态。
它像一个墨点，滴在了一张无限大的白纸上。
它不发光，却让周围的一切，都变成了它的背景。
“我操……”王二麻子的烂泥意志，发出了梦呓般的声音，“那……那是什么玩意儿？”
“不是火焰。”将军的意志，那些散落的骨头，重新开始震动。
“无法分析。”左威的乱码数据流里，强行挤出了几个字。
那点白光，没有去修复崩塌的盾牌。
它也没有去抵抗收藏家的吸力。
它只是……开始书写。
它以虚无为纸，以秦川被抽空的灵魂为笔。
它朝着那个漆黑的人形窟窿，写下了第一个字。
那个字，没有形状，没有读音。
但它出现的一瞬间，收藏家那个人形窟窿，剧烈地扭曲了一下。
仿佛一个绝对干净的平面，被人用刀，狠狠地划了一下。
“这是……”
收藏家的声音，失去了那种复杂的质感，变得尖锐。
那个白点，又写下了第二个字。
第三个字。
它写得很快，很潦草，很疯狂。
它不是在讲一个故事。
它是在胡言乱语。
它在把所有可能的，不可能的，合乎逻辑的，违背逻辑的念头，全都泼向那个收藏家。
一个战死的将军，在边关开了一家面馆。
一个输光了的赌鬼，靠捡垃圾成了城里首富。
一个完美的逻辑闭环，爱上了一个无解的悖论。
这些文字，这些念头，没有力量。
它们是垃圾，是废品，是精神的呓语。
但它们，在污染。
它们在污染收藏家那片纯粹的，用以收藏“真实”的虚无。
“住手！”
收藏家第一次发出了命令。
它那只由“更深的虚无”构成的手，放弃了那最后一缕金色火焰，猛地拍向那片正在疯狂书写的白光。
然而，那片白光，比王二麻子的油更滑，比左威的循环更无解。
它没有实体。
你怎么能抓住一个“正在说谎”的动作？
虚无之手穿过了白光，什么也没碰到。
但那只手上，却被印上了一行歪歪扭扭的字：
“这里有一只手。”
收藏家猛地收回了手，那人形的窟窿，第一次，后退了半步。
它看着自己的“手”。
那行字，像一道无法抹去的烙印，刻在它的虚无本质上。
它收藏了谎言。
可那个骗子，却在它的藏品上，随手涂鸦。
“你……”
收藏家的声音，带着前所未有的震动。
它不再是鉴赏家，不再是收藏家。
它成了一个洁癖的病人，发现自己的无菌室里，闯进了一只满身泥浆的老鼠。
那片白光，那片疯狂的，混乱的，由无数谎言的“冲动”构成的光，在秦川的意志中心，重新凝聚。
它没有变回秦川。
它变成了一个……全新的东西。
一个纯粹的，只为了“讲述”而存在的怪物。
一个声音，从那片白光中响起。
不是秦川的声音。
那是所有故事开头，那句“很久很久以前”的回响。
“你想要‘真实’？”
那声音，带着一种戏谑的，疯狂的笑意。
“好啊。”
“我给你现编一个。”
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