林野按下接听键时，指腹在屏幕上洇出一片潮湿。
电话那头的呼吸声像浸了水的棉絮，先漫上来的是父亲带着乡音的沙哑：“你那篇文章……张老师看了，说……我画得不错。”
她的喉结动了动，想说“爸你声音怎么哑了”，可话到嘴边又被哽住。
心口的荆棘正像被春风拂过的藤蔓，细微的热意从皮肤下渗出来——这是父亲第一次主动提起那些藏在工地铁皮房里的画，第一次承认自己的过去。
“你妈……”林国栋突然顿住，背景里传来老电扇“吱呀”的转动声，“她烧过我的画，可她也……偷偷捡回来粘过。”
林野的手指在睡衣布料上绞出褶皱。
金手指像被拨响的琴弦，那些被父亲刻意尘封的记忆突然漫进她的意识：深夜的台灯罩着昏黄光晕，周慧敏跪在地上，膝盖压着皱巴巴的画纸，胶水在指尖凝成半透明的壳。
她一边抹眼泪一边骂：“没出息的东西，干嘛还留着？”可沾着胶水的手指却格外小心，连画角卷起的毛边都要抚平。
“野野？”父亲的声音带着试探。
“我在。”林野吸了吸鼻子，声音发颤，“我看见她了。”
电话那头静默两秒，传来一声极轻的叹息。
林国栋像是终于松开了攥了二十年的拳头：“你妈那时候……总说画画不能当饭吃。可她不知道，我留着那些画，是想让你知道……我也有过能画星星的眼睛。”
挂了电话，林野盯着电脑屏幕上《沉默的父亲》初稿，光标在末尾“换我来”三个字上闪烁。
手机突然震动，江予安的消息弹出来：“要聊聊吗？”
她抱着电脑蜷进沙发角落。
江予安的视频请求刚接通，他就从屏幕里探出身：“眼睛红成兔子了？”
“我爸说我妈粘过他的画。”林野把手机转向电脑，“老江，我想把这段写进修订版。可又怕……把他变成被解剖的标本。”
江予安摘下眼镜擦拭，镜片后的眼睛温温的：“标本是被固定的，可你写的是活着的疼痛。不如问问他——他愿不愿意被看见？”
这个问题像一颗小火星，“腾”地窜进林野心里。
她翻身下床，从衣柜最底层拖出个帆布包。
包底躺着父亲的旧棉袄，藏青布料洗得发白，领口内侧的蓝色补丁却鲜得像块碎瓷，针脚细密得能数清。
小时候她问过这补丁，父亲只说“你外婆缝的”。
此刻她指尖抚过补丁，金手指的刺痛感突然涌上来——
柴房的霉味混着稻草香。
十六岁的林国栋蜷缩在草堆里，后背上的指痕还在发烫。
门帘被掀起一道缝，外婆的身影佝偻着挤进来，怀里抱着件叠得方方正正的棉袄：“栋栋，把这个穿上。补丁盖住伤，别人就看不见了。”
“外婆……”少年的声音带着哭腔。
“疼要藏着，可别让疼把人吞了。”外婆帮他套上袖子，补丁刚好覆在他被皮带抽肿的肩胛骨上，“等你长大，要把这些疼……缝成新的衣裳。”
林野的眼泪滴在补丁上，洇开一片浅蓝。
原来他们一家，都在学着把痛藏进针脚里——母亲藏进耳光，父亲藏进糖纸，她藏进小说。
可藏得再深，痛还是会从补丁的针眼里漏出来，扎得人心口发疼。
她重写结尾时，键盘声轻得像在敲碎冰：“他不是不反抗，是他把反抗藏进了每一次沉默的塞糖、每一次偷偷修好的玩具、每一次醉酒后欲言又止的眼神。他不是不爱，是他被教会——爱，必须无声。”
发送修订版时，她给江予安附了条消息：“这次，我不再是为了控诉，是为了让那些说不出口的人，听见自己的声音。”
三天后，小舟抱着话筒敲开她家门。
少年的耳尖泛红，把画纸摊在茶几上：雪地里一只风筝正往上飞，线串着无数小玻璃瓶，每个瓶子里都歪歪扭扭写着“我想说”“我疼”“救我”。
角落有行小字：“你听见了。”
林野把画扫描上传，配文：“伤疤的意义，不是让人围观，是让后来者知道——有些话，终于有人替我们说了。”
评论区像突然涨潮的海。
有人说“我爸也藏着一箱没寄出去的信”，有人说“我爷爷的烟盒里全是我小时候的画”，还有条顶到前排的留言：“我给我爸发了这条，他回了个‘哦’，但我看见他躲在阳台抹眼泪。”
入秋的夜来得早。
林野趴在飘窗上改新稿，困意漫上来时，忽然坠入一片模糊的梦境。
天台上的风还是记忆里的冷，可这次她没像从前那样发抖。
转身时，父亲站在身后，手里牵着只发光的风筝，竹骨在夜色里泛着暖黄，像缀了星星。
他没说话，只是把风筝线塞进她掌心，指腹的茧磨得她发痒——和小时候他塞糖纸时的触感一模一样。
再抬头，母亲站在楼梯口，怀里抱着件洗得发白的棉袄。
路灯照在她脸上，没了从前的锋利，倒像小时候林野发烧时，她守在床头的模样。
林野惊醒时，心口的荆棘已完全褪成银色，在月光下泛着淡得几乎看不见的光。
她打开电脑新建文档，指尖悬在键盘上停顿片刻，敲下新书名：《补丁》。
江予安是在博物馆值班室读到这个标题的。
他摩挲着袖口那道细痕——那是半年前林野情绪崩溃时，不小心用指甲划破的。
此刻他忽然笑了，把值班表翻到下一页，在“家庭创伤主题展”备注栏里添了句：“需要旧棉袄、修补的画、未寄出的信。”
窗外的梧桐叶沙沙响着落下。
林野起身去倒水，路过书架时，一本积灰的旧相册从顶层滑落。
她蹲下身捡，扉页里飘出张泛黄的试卷——98分，右上角用红笔写着“进步很大，继续努力”，是小学三年级的数学卷。
她轻轻拂去上面的灰，把试卷夹进刚打印好的《母亲的手》手稿首页。
月光透过纱窗落上来，将“98”两个数字镀上一层温柔的银边。
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