晨雾未散时，学坊后院的石台上起了骚动。
三个扎着羊角辫的小女娃挤在石栏边，最左边那个踮着脚，手指绞着绣了玉兰花的袖口：“阿姊你看，那片破陶——”话没说完，中间的女娃已经倒抽一口冷气。
昨日还歪在石台边缘的残陶，此刻正稳稳卧在一丛蓝星花的根部，表面沾着晨露，裂纹里凝着半透明的胶状物质，像被谁用最细的银线缝过。
“莫不是被风刮下去的？”最右边的男娃攥着草茎凑近些，草尖刚要碰到陶片，立刻被小女娃拍开手：“阿娘说过，顾先生补的东西碰不得！”男娃缩了缩脖子，却还是不死心，用草茎轻轻拨了拨陶片边缘——这一拨动，裂纹里竟渗出细密的白色菌丝，顺着陶片表面爬了两寸，在阳光下泛着珍珠母贝般的光。
“活了！”男娃尖叫着蹦起来，草茎“啪”地断成两截。
围在远处的孩子们“哄”地散开半丈，又三三两两凑回来，用袖口捂着嘴偷偷看。
穿青布衫的夫子抱着一摞竹简路过，被吵声引过来。
他蹲下身，指尖悬在陶片上方半寸，看那些菌丝正沿着裂纹缓慢延伸，像极了顾微尘当年补瓷时用的金漆走笔。
“先生！”男娃拽他的衣袖，“是不是神仙显灵了？”
夫子垂眸，看见陶片边缘有半枚模糊的指印——是顾微尘惯用的持陶手势。
他忽然想起三年前那个雨天，顾微尘蹲在学坊漏雨的屋檐下补陶，雨水顺着瓦当砸在她后颈，她却浑然不觉，只执着刻刀在陶胎上一下下刮，说：“器物的伤，要等它自己愿意好。”
“哪有什么神仙。”他伸手摸了摸男娃的发顶，“有些东西坏了，不是为了被谁修好，是为了学会自己停住。”
孩子们似懂非懂，却记在了心里。
次日清晨，学坊后院的蓝星花旁多了只豁口的瓷碗，碗底压着片梧桐叶；第三日，墙角堆了半块缺角的砚台，砚池里还留着没干的墨渍；第七日，连门房老周的断齿木梳都被悄悄放在花下——他们不敢说话，只在晨读时用眼角余光瞄着那堆破物，看陶片上的菌丝正往瓷碗裂缝里钻，砚台缺角处凝出米粒大的结晶。
与此同时，极南海岛的潮声里，陵不孤正蹲在渔船旁。
他的玄色外袍沾了咸湿的水雾，指尖抚过船板上嵌着的破陶片。
那些陶片边缘锋利，却被渔民磨去了棱角，严丝合缝地卡在裂缝里。
最奇的是裂缝深处——长期被海水浸泡的木纤维间，竟沉淀出淡金色的矿物纹路，和他当年刻在断契符上的锁魂线如出一辙。
“客官瞧仔细了？”晒得黝黑的老渔民蹲在船头补网，“这叫’歪陶养船‘，我阿公的阿公就这么传下来的。
船破了别慌着换板，找块旧陶嵌进去，海水泡三年，木和陶自己就长一块儿了。“
陵不孤没应声。
他望着陶片上一道极细的划痕——那是顾微尘的刻刀留下的，当年在云来镇的破窑里，她举着这块陶片说：“你看这釉色，是宋时的天青，烧造时窑温不稳，才裂成这样。
可它没碎，说明还想活着。“
潮声忽然大了。
他摸出袖中锈迹斑斑的链环，轻轻压在船尾待修的舵柄下。
链环上的刻痕是他亲手凿的，本是锁妖塔的断链，此刻却泛着温润的光，像被谁用体温焐了千年。
七日后，风暴卷着黑浪扑向海岛。
那艘嵌了破陶的渔船正往回赶，浪头拍得船身咯咯作响，舵柄突然震得发烫——锈链环里渗出乳白汁液，顺着陶片裂缝钻进木纤维，在船板内侧凝成半透明的膜。
老渔民握着舵柄，感觉掌心传来熟悉的温度，像小时候阿公的手，拍着他的背说：“别怕，老船认主。”
船靠岸时，锈链环已不见了踪影。
老渔民蹲在船边摸那层膜，忽然笑出了声：“破地方最有灵性，可不是么？”
而在千里外的青水河，血砚生的青衫被河风掀起一角。
他望着河水中浮沉的铜片，那是方才当众砸碎的铜锅残片。
官府的人还在岸上嚷嚷“亵渎圣物”，他却盯着河底——那些沉淀的灰烬正随着水流散开，每一粒都闪着微光，像顾微尘补残卷时落在案上的金粉。
“血先生！”捕快攥着锁链冲过来，他却转身往巷子里走。
身后传来水响，是哪个孩童捡了块铜片扔进河里。
他忽然想起顾微尘补完《九曜图》那天，残页上的星子突然活了，在纸上游动。
她却只是用镇纸压平纸角，说：“答案写在纸上，人就只会看纸。”
当晚，青水河畔的居民都做了同一个梦。
他们梦见黑暗里有无数人影，有的弯腰补陶，有的低头修琴，有的蹲在井边叠纸。
没有言语，没有香火，只有刻刀轻叩金属的声音——哒、哒、哒——像春蚕食叶，像雨打青瓦。
有个穿月白衫子的女子背对着他们，右手裹着破布，刻刀在陶胎上一下下刮，火星子溅在布上，烧出个小洞。
“那是顾先生。”有老人在梦里喃喃，“她补的不是东西，是人心。”
极北雪原的暴风雪停在清晨。
老教师裹着羊皮袄站在村口，望着雪地上那行奇异的痕迹——不是脚印，不是兽踪，是无数细小的冰裂纹自然延伸，像谁用刻刀在雪面划出来的，蜿蜒指向村外新掘的水源。
“先生，这是...”小孙子拽他的袖口。
他蹲下来，指尖轻轻碰了碰裂纹。
冰屑簌簌落下，露出下面湿润的泥土——是雪水渗进去的痕迹，也是地脉里传来的温度。
他想起顾微尘离开前说的最后一句话：“别急着点亮世界，先学会看清暗处的纹路。”
山风卷着雪粒吹来，他忽然闻到一缕梅香。
抬头望去，远处万山顶上，那朵开在裂痕里的花正轻轻摇曳，花瓣一片接一片脱落，化作带着梅纹的尘埃，随风飘散。
与此同时，学坊后院的蓝星花下，那块残陶正静静躺着。
春雨连绵的第七夜，檐角的铜铃被风吹得叮当响。
残陶表面的菌丝突然剧烈蠕动，裂纹深处传来极轻的“咔”声——像是某种封印被轻轻叩开。
陶片下的泥土里，十年前埋下的桃核根须正顺着菌丝生长的方向延伸，触到了某个沉睡的、温暖的东西。
没有人听见那声轻响。
但每一寸被修过的土，都记得。
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