青浦洼地的风裹着湿泥味，钻进沈逸风的衣领。
他跟着表哥——那个脸上带疤的三角眼，踩着齐踝深的草，往破庙后的林子里钻。
表哥的手在发抖，却仍攥着把生锈的匕首，不时回头看沈逸风：“沈先生……您别后悔……里面的人，都是……”
“都是被逼的。”沈逸风接过话，指尖摸了摸腰间的勃朗宁，“我不后悔。”
破庙后的林子阴得像口井。
绕过堆着鸦片箱的草棚，眼前突然开阔——是个用树枝和茅草搭的院子，十几个人缩在墙角：老人抱着咳嗽的孩子，妇女捂着被绳子勒红的手腕，甚至还有个穿破长衫的秀才，正给怀里的婴儿喂糊糊。
“娘……娘你醒醒……”
角落的草堆里，个七八岁的男孩正摇着个昏迷的老太太，孩子的脸脏得像花猫，眼泪混着泥，把老太太的粗布衫浸得透湿。
表哥的脚步顿住了。
他扑过去，跪在老太太身边，声音里带着哭腔：“娘！我是狗剩！我来看你了！”
老太太迷迷糊糊睁开眼，看清表哥的脸，突然挣扎着要坐起来：“狗剩？你怎么……你不是被日本人抓去当土匪了吗？”
“我错了！”表哥抓住老太太的手，指甲掐进自己的掌心，“我不该听日本人的话！不该劫沈先生的银元！”
沈逸风蹲下来，摸了摸男孩的头。
孩子的额头烫得吓人，显然是发烧了。他从怀里掏出块用油纸包着的阿司匹林——是上周林婉清塞给他的，“给弟弟吃这个，能退烧。”
妇女怯生生地看着他，终于开口：“日本人闯进村子那天，抓了我婆婆，说要是不帮他们劫物资，就把她扔黄浦江……我男人……我男人上个月就被他们逼去当翻译了……”
院子里的人渐渐围过来，哭声像潮水。
沈逸风望着这些缩在角落的人，突然想起南京商号里哭嚎的掌柜，想起上海街头被假票坑骗的妇人，想起所有被战争裹挟的普通人——原来敌人的刀，从来不是只砍向“坏人”，而是砍向所有不肯屈服的人，再逼着他们变成“坏人”。
“都起来。”沈逸风站起身，声音不大，却像把重锤砸在每个人心上，“我是福源钱庄的沈逸风。今天来，不是抓土匪，是带你们走。”
“走？”表哥抬头，眼里全是泪，“日本人还在村口设了哨卡……”
“我带你们去上海。”沈逸风指了指外面的山林，“那里有我的人，有医生，有饭吃。你们不是土匪，是被日本人逼的——我会保你们安全。”
他从怀里掏出把匕首，割断绑着老人的绳子：“先去拿你们的东西，带上能带的粮食。鸦片箱——”他踢了踢旁边的鸦片箱，火焰在眼底燃起来，“全部烧了。这东西，比土匪更害人。”
火焰舔着鸦片膏的瞬间，黑烟冲上天空。
人质们抱着孩子，提着破包袱，跟在沈逸风身后往林外走。
表哥背着昏迷的老太太，一步三回头，最后跪在破庙前，磕了三个响头：“沈先生……我这条命，以后就是您的！”
远处传来日军的巡逻声。
沈逸风加快脚步，听见身后的孩子喊“叔叔”，听见妇女说“谢谢”，听见表哥的脚步声越来越稳——这些声音，比任何银元都珍贵。
上海的霞飞路，福源钱庄的灯还亮着。
沈逸风站在门口，看着人质们被阿福扶进院子。
老太太靠在椅子上，喝了口热粥，终于露出了笑；男孩的烧退了，攥着颗水果糖，趴在桌上看阿福打算盘。
“东家，”林婉清端着茶进来，“秦先生说，昆山前线的士兵收到了银元，还问起你。”
沈逸风喝了口茶，热气暖了暖胃。
他望着窗外的人质，想起破庙后的火焰，想起表哥的磕头，想起那些被敌人逼迫的灵魂——
原来“金融救国”从来不是句口号。
是护好银元，不让敌人用它买子弹；是救下人质，不让敌人用亲情绑住中国人的脊梁；是让每一个人，都能活着，有尊严地活着。
“明天，”他对林婉清说，“派人去南京，接小豆子回来。”
“小豆子？”林婉清愣了愣。
“嗯。”沈逸风望着院子里的孩子，嘴角扯出点笑，“这孩子，该回家了。”
夜风吹过福源的招牌，“诚信为本”四个鎏金大字闪着光。
沈逸风坐在账房里，翻着新记的账册——这一笔，不是银钱的进出，是生命的重量。
他想起周伯庸的话：“金融的战场，从来不是算盘的较量，是人心的较量。”
现在，他懂了。
人心，才是最珍贵的“银元”。
守护人心，才是最伟大的“金融战”。
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