铝皮饭盒“哐当”一声被掀开盖子，里面孤零零躺着几枚硬币。一枚五分，两枚二分，还有几张皱皱巴巴破烂的纸质一毛、二毛、五毛、一块等。在昏黄的灯泡下泛着寒酸的光。苏晚月把饭盒倒扣在掉漆的木桌上，硬币叮叮当当滚落，像砸在她心口。
“就…就这些了？” 她喃喃自语，指尖发凉地拨弄着那点可怜的积蓄。三块六毛钱。桌上摊着那张薄薄的、印着蓝色边框的电报纸，上面六个字像烧红的烙铁烫着她的眼：“母病危 速归款”。
“速归款”——三个字，两把刀，一刀砍向心，一刀砍向钱袋。
窗外是1984年深秋的夜，寒风卷着枯叶拍打着糊了报纸的窗户缝，呜呜作响，像极了老家炕头上母亲压抑的咳嗽。前世模糊的记忆碎片猛地刺进脑海——也是这样一个寒冷的季节，母亲咳血的脸，家里砸锅卖铁也凑不齐的医药费，还有她跪在雪地里求赤脚医生赊账时，对方那冷漠又无奈的眼神…最后，是母亲蜡黄着脸躺在薄棺里的景象。一股冰冷的恐惧瞬间攥紧了她的心脏，比这深秋的夜风更刺骨。
“不行…这次绝对不行！” 苏晚月猛地攥紧了拳头，指甲深深陷进掌心。重生回来，她拼了命地倒腾，没日没夜地踩缝纫机，不就是为了改变这操蛋的命运吗？不就是为了让爹娘不再为几块钱的药钱愁白了头吗？！可现在…她看着桌上那寒碜的三块六，一股巨大的无力感和愤怒几乎将她淹没。她的作坊刚接了笔小订单，钱全压在了布料和工钱上，口袋里比脸还干净。
“吱呀——”
门轴干涩的转动声打破了死寂。陆行野高大的身影出现在门口，带着一身屋外的寒气。他刚从外面回来，军大衣的肩头还沾着夜露。目光扫过桌上摊开的电报、散落的硬币，最后落在苏晚月苍白紧绷的脸上。他的脚步顿了一下，深邃的眼底似乎有什么情绪极快地掠过，快得让人抓不住。
苏晚月像被烫到一样，猛地伸手抓起电报纸，胡乱揉成一团塞进裤兜，动作带着一种近乎仓皇的遮掩。她迅速低下头，假装整理桌上那几枚硬币，将它们一枚枚捡回饭盒里，金属碰撞的声音在寂静的屋里显得格外刺耳。她不想让他看到自己的狼狈，尤其是在他们刚刚经历了那场关于军功章的激烈争吵、正处于冰封般的冷战之后。她的脊背挺得笔直，像一根绷紧的弦，无声地竖起了防御的壁垒。
陆行野沉默地走到屋子另一角的煤炉旁，拿起搪瓷缸倒了半杯热水。水汽氤氲，模糊了他冷硬的侧脸轮廓。他没问电报的事，也没看那装着硬币的饭盒，只是端着杯子，走到窗边，望着外面沉沉的夜色。屋里只剩下炉子上水壶轻微的嘶嘶声，以及苏晚月压抑的、几乎听不见的呼吸声。冰冷的空气在两人之间凝固，比窗外的深秋更寒。
这令人窒息的沉默像钝刀子割肉。苏晚月的心一点点沉下去。是了，他还在生气。军功章的事，她的质问和怀疑，彻底激怒了这个骄傲的男人。他怎么可能还会关心她娘家的死活？说不定…他心底还盼着她焦头烂额，看她笑话呢！这个念头像毒蛇一样钻进心里，让她本就冰冷的血液几乎冻结。
不能再等了！苏晚月猛地站起身，动作带得椅子腿在地上刮出刺耳的声响。她冲到墙角的五斗柜前，拉开最底下那个抽屉，在里面急切地翻找。抽屉里大多是些零碎杂物：几颗备用的纽扣，一小卷黑线，半截红蜡烛……她的手急切地拨开这些，终于在最深处摸到一个硬硬的、裹着红绒布的小东西。
是母亲的银簪。唯一值点钱的东西。簪头是朵简单的梅花，簪身有些发黑，但依旧能看出曾经的温润光泽。这是母亲当年唯一的嫁妆，也是她压在箱底、轻易不肯示人的念想。前世，母亲直到咽气，手里还紧紧攥着它。
苏晚月握着这小小的银簪，指尖冰凉。卖掉它？这个念头让她心如刀绞。这簪子承载着母亲一辈子的念想和尊严。可是…娘在等着救命钱！她死死咬着下唇，直到尝到一丝血腥味。尊严在生死面前，一文不值！她攥紧簪子，猛地转身，看也不看窗边的男人，一把抓起搭在椅背上的旧棉袄，低头就往外冲。
“去哪？” 陆行野低沉的声音突然在身后响起，没什么温度，像一块冰砸在地板上。
苏晚月的脚步钉在原地，背对着他，肩膀几不可察地抖了一下。她深吸一口气，努力让自己的声音听起来平静无波，带着一种刻意的疏离和倔强：“出去…透透气。” 说完，她几乎是逃也似的拉开门，一头扎进了门外浓重的夜色和刺骨的寒风里。她不能让他知道，不能在他面前露出半分软弱和乞求！尤其不能是在这个时候！寒风像刀子一样刮在脸上，吹得她眼睛生疼。筒子楼狭窄的过道里没有灯，漆黑一片，只有远处公共厕所昏黄的灯泡像鬼火一样飘着。苏晚月深一脚浅一脚地跑下楼，棉袄根本挡不住深秋的寒气，冻得她牙齿都在打颤。她紧紧攥着兜里那枚小小的银簪，冰冷的金属硌着掌心，像握着一块冰，也像握着她此刻冰冷绝望的心。
镇上唯一一家挂着“寄售行”牌子的铺子早就关了门，黑灯瞎火。苏晚月不死心，又跑到巷子深处那家兼收老物件的废品站。一个裹着破棉袄、叼着烟卷的老头正费力地想把卷帘门拉下来。
“大爷！等等！” 苏晚月气喘吁吁地冲过去，声音都变了调。
老头动作顿住，浑浊的眼睛在昏暗的光线下打量着她，带着几分警惕和被打扰的不耐烦：“关门了！有事明天赶早！”
“大爷！求求您！就耽误您一分钟！” 苏晚月急得声音发颤，从兜里掏出那枚银簪，急切地递过去，“您看看这个…能收吗？我…我急用钱！”
老头眯着眼，就着门缝里透出的那点微光，伸出粗糙的手指捏起簪子掂了掂，又凑到眼前看了看簪头的梅花，嗤笑一声，唾沫星子差点溅到苏晚月脸上：“就这？年头倒是有，成色太差，黑乎乎的，银都没几钱！还是个素簪子，没工没款的，不值钱！”
“大爷！您行行好！给估个价吧！我娘病了，等钱救命啊！” 苏晚月的声音带了哭腔，眼圈瞬间红了。
老头又瞥了她一眼，看她那焦急狼狈的样子不像作假，才慢悠悠地伸出三根黑黢黢的手指头：“顶天了这个数。”
“三…三块？” 苏晚月的心沉了一下，三块…加上她那三块六，也才六块六！还不够买一张回去的硬座车票！更别说医药费！
“三块？想啥美事呢！” 老头像被踩了尾巴，声音陡然拔高，带着浓重的嘲讽，“三毛！爱卖不卖！”
三毛？！
苏晚月如遭雷击，浑身血液瞬间冲上头顶，又飞快褪去，留下彻骨的冰凉。她看着老头那张在昏暗光线下显得格外刻薄的脸，再看看他手里那枚被随意捏着的、母亲视若珍宝的银簪，巨大的屈辱和绝望像潮水般将她淹没。她猛地伸手，几乎是抢一般从老头手里夺回了簪子，死死攥在手心，冰冷的簪尖硌得她生疼。
“不卖了！” 她咬着牙，从牙缝里挤出三个字，声音嘶哑。转身，头也不回地冲进了更深的黑暗里。
寒风呼啸，刮在脸上像冰刀子。苏晚月漫无目的地在黑漆漆的街上狂奔，泪水终于决堤，混合着冰冷的夜风糊了满脸。她不知道自己要去哪里，还能去哪里！三块六毛钱！一枚只值三毛钱的旧簪子！这就是她所有的指望？这就是她重生回来，拼尽全力想要改变的命运？！巨大的无力感和前世母亲病榻前那绝望的景象重叠在一起，几乎要将她压垮。她靠在冰冷粗糙的砖墙上，身体顺着墙壁滑坐下去，蜷缩在角落里，像一只被世界遗弃的幼兽，压抑的呜咽声在寒风中破碎不堪。
不知过了多久，双腿都冻得麻木了。苏晚月失魂落魄、脚步虚浮地回到那间冰冷的筒子楼小屋门口。她甚至没有勇气立刻推门进去面对陆行野可能的审视和那令人窒息的沉默。她靠在冰冷的门板上，想缓口气。
就在这时，她眼角的余光瞥见门缝底下，似乎塞着什么东西。一张小小的、折叠起来的纸片。
心猛地一跳。苏晚月几乎是屏住呼吸，蹲下身，用冻得僵硬的手指，小心翼翼地把它从门缝里抽了出来。那是一张浅绿色的、印着“中国人民邮政汇款通知单”。
汇款人栏：空。
收款人：苏晚月。
汇款金额：伍佰五十圆整。
简短附言栏，只有两个刚劲有力、力透纸背的字：“救急”。
苏晚月的瞳孔骤然收缩，捏着汇款单的手指控制不住地颤抖起来。五百五十块！在这个工人月工资普遍三四十块的年头，这绝对是一笔巨款！足够她立刻买车票回家，足够支付母亲初步的医药费！
是谁？！
她猛地回头，看向身后紧闭的房门。是他吗？那个在冷战中对她不闻不问、摔门而去的陆行野？那个刚才在屋里沉默如冰山的男人？可除了他，还能有谁？！
苏晚月捏着这张轻飘飘却又重若千钧的汇款单，像捏着一块烧红的炭。复杂的情绪如同沸腾的岩浆在她胸腔里翻滚冲撞——震惊、难以置信、一种被巨大雪中送炭的暖流冲击的眩晕感，随即又被更深的困惑和一种难以言喻的刺痛所覆盖。
他知道了？他什么时候知道的？他明明…明明那么生气！他为什么…为什么要这样做？用这种不署名的、近乎施舍的方式？！
冰凉的汇款单贴在滚烫的掌心。那上面“救急”两个字，像两簇小小的火苗，在这绝望的寒夜里，烫得她心口发疼。她看着那扇紧闭的、隔绝了她与陆行野的门板，第一次觉得这扇门如此厚重，如此难以推开。门里门外，隔着的不仅仅是几块木板，更是她此刻如同乱麻般理不清的心绪。这五百五十块钱，是冰冷的赎罪？还是沉默的关怀？是堵住她嘴的封口费？还是…别的什么？
她不知道。她只知道，母亲的命，悬在这张纸上。而她和陆行野之间那堵厚厚的冰墙，似乎被这突如其来的炭火，灼开了一道细小却滚烫的裂隙。
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