车辆在崎岖的山路上持续颠簸，每一次起伏，都像是将他那颗已然破碎的心，再次掷向冰冷坚硬的现实。窗外的景色，从望北镇边缘的零散屋舍，逐渐变为纯粹的、荒无人烟的山野。绿色变得浓稠，天空被交错生长的枝桠切割成碎片。
陆寒霆依旧维持着那个姿势，闭着眼，靠在椅背上，仿佛已然沉睡，或者化作了没有知觉的顽石。
然而，在他垂放在身侧、被西装裤布料遮盖的右手，却泄露了他内心远未平息的惊涛骇浪。
他的右手，不知从何时起，已紧紧攥成了拳。因为过度用力，指节扭曲着，凸起得如同苍白嶙峋的山石，没有一丝血色。修剪整齐的、原本象征着精致与掌控力的指甲，此刻正以一种近乎自残的力道，深深地、死死地，陷进了掌心的皮肉之中。
一阵清晰而尖锐的刺痛，正从那个被他自己制造出的、微小的创口处，持续不断地传来。
这痛感，如此真实，如此具体。
它不同于胸腔里那团翻滚灼烧、却虚无缥缈的绝望。
它不同于脑海中那反复撕扯、却无形无质的记忆碎片。
它是有源头的，是可感知的，是存在于物理世界的、确凿无疑的疼痛。
在这阵尖锐的刺痛面前，那几乎要将他吞噬的、庞大的精神痛苦，似乎被短暂地、强制性地锚定了。他几乎是带着一种病态的专注，去感受这份来自掌心的痛楚。
感受着指甲边缘切割皮肤的锐利。
感受着肌肉被压迫到极限的酸胀。
感受着那一点点温热的、可能正在沁出的湿意。
这痛，成了他此刻混乱崩溃的世界里，唯一可以抓住的、实实在在的东西。
他需要这痛。
需要用这生理上明确的、可控的痛感，来对抗内心那场无法控制、也无法承受的毁灭性风暴。仿佛这掌心的刺痛越清晰，心口那片无边无际的空洞和撕裂感，就能被稍稍转移、稍稍麻痹。
他紧紧地、更紧地攥着拳，任由那痛感沿着神经末梢，一路尖锐地窜上小臂，甚至牵连到肘关节。
这自虐般的紧握，像是在进行一场无声的、与自己的角力。他用尽全身的力气，对抗着那想要嘶吼、想要崩溃、想要不顾一切调头返回的冲动。
指甲深陷。
痛感蔓延。
在这持续不断的、自我施加的疼痛中，他混乱的思绪似乎找到了一丝诡异的清明。
他清晰地认识到：
他失去了。
永远地失去了。
不是死于江水的冰冷，而是死于她重生后的……平静。
这个认知，带来的是一种比掌心刺痛强烈千百倍的、贯穿灵魂的剧痛。
他猛地吸了一口气，那动作牵动了胸腔，带来一阵闷痛。紧攥的拳，因为这突如其来的呼吸而更加用力，指甲仿佛要彻底嵌进骨头里。
一滴冷汗，顺着他冷硬的下颌线，滑落下来，滴在他紧绷的手背上，带来一丝冰凉的触感。
他依旧没有睁眼。
只是在那片自我营造的黑暗与掌心的尖锐痛感中，默默地、独自地，承受着这双重酷刑。
仿佛这皮肉之苦，是他能为那段逝去的过往，所能献上的……最后的、微不足道的祭品。
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