春分。
京城的天，亮得比往年更早一些。
不是日光提前，而是一种难以言喻的、从人心底透出的清明。
持续数月的阴霾仿佛被一只无形的手一夜拂尽，连带着骨子里的湿寒都消散无踪。
早起出摊的百姓们，习惯性地绕开承天门前那块不祥的“死者有言”石碑，却有人惊骇地发现，石碑变了。
那块浸透了无数死囚血泪、常年干涸龟裂的黑石，竟在微微渗水。
水珠沁凉，顺着刀斧劈凿的深刻字迹缓缓流淌，洗去尘埃与血污，最终在碑石正中，汇聚成一行崭新的水痕——那字迹并非刀刻，而是由水珠自身排列而成，在晨光下熠熠生辉。
勿念吾名，行吾所行。
八个字，如暮鼓晨钟，敲在每一个目睹者的心头。
没有威压，没有杀伐，只有一种近乎悲悯的嘱托。
人群中，不知是谁第一个跪了下来，紧接着，是成片成片的叩拜。
他们不知在拜谁，只知这惶惶人间，终于有了一丝可供仰望的暖意。
几乎是同一时刻，远在帝国七处不同角落的“命契桩”所在地，异象陡生。
南疆的枯井中，一只千年老龟缓缓浮出水面，背甲上的纹路不再是天然的裂痕，而是一行清晰的古篆：“护生者不死”。
龟爪划过水面时发出沉闷的“哗啦”声，如同古老誓约被重新诵读。
北境的古庙里，斑驳的壁画一夜之间自行改绘，原本地狱变相图的烈火旁，添上了一个披着焦黑旗帜的女子背影，她身侧的墙皮上，多了一行朱砂般的字迹：“守灯者不孤”。
晨风吹过残破窗棂，带起一阵细碎的灰粉簌簌落下，像极了低语后的叹息。
井中龟甲，古庙壁画，山间风吟，河底石刻……七处异象，殊途同归，最终都指向了同一条仿佛来自天地本身的铁律。
一个全新的称呼，开始在民间悄然流传。
人们不再叫她令人胆寒的“凶巫”，也不敢直呼其名讳，而是带着一种朴素的敬畏与亲近，称她为——“春娘”。
传说，每当瘟疫退散的村落迎来第一场甘霖，每当干涸的土地重新变得湿润，总有农人远远看见一个披着破烂焦旗的瘦削身影，静静站在田埂之上。
当他们揉揉眼睛想看仔细时，那身影又如薄雾般倏然消散，只留下一地悄然萌发的新芽——嫩绿破土的细微“噼啪”声，在寂静清晨格外清晰。
南城最破败的角落里，十二岁的韩九对这一切还一无所知。
她是个哑巴，爹娘死于三年前的兵祸，她靠着在药铺后门捡药渣、筛出些还能用的零碎卖钱，才勉强活到今天。
昨夜，她饿得眼冒金星，捡到一碗被倒掉的、还温着的肉汤。
她不知那汤里被人混入了祭祀用的骨粉，只当是天大的幸运，一口气喝得精光。
然后，她做了一个梦。
梦里，一个看不清脸的女人，坐在一座孤坟上，用一根白得发亮的骨头吹着不成调的哨子。
哨声呜呜咽咽，不像乐曲，倒像是在跟谁说话——低回婉转，带着潮湿泥土的气息，钻进耳膜深处。
而在那女人的脚边，趴着一只瘦骨嶙峋的独眼小狗，喉咙里发出舒服的咕噜声，像炭火余烬中轻响的爆裂。
醒来时，天还没亮。
世界在韩九的感知里，彻底变了样。
她发现自己能“听见”许多别人看不见的东西。
隔壁张屠户家紧锁的西屋墙壁里，传来一个女人呜呜的哭声，反复说着“我的钗子”，声音带着木板缝隙间的震颤；街角那口总有甜味的老井井底，有个苍老的男人在轻轻叹息，气息仿佛顺着地下水脉传来，冰凉刺骨；甚至她手中那块捡来的、准备当柴烧的烂木头，都在低声诉说着自己曾是一艘船的龙骨，木质纤维中残留着咸腥海风的记忆。
起初，她怕得浑身发抖，以为自己中了邪。
直到她照例缩在仁脉堂后门的墙角，偷听里面老郎中教训小学徒时，她听见了一段彻底改变她命运的话。
“……祝九鸦是妖？放屁！”老郎中气得吹胡子瞪眼，“她要是妖，这满城权贵有几个算得上人？她只是……只是个宁可自己下地狱变成鬼，也不愿意看着更多人枉死的傻子！”
那一瞬间，墙壁的哭声、井底的叹息，仿佛都静止了。
韩九的世界里，只剩下老郎中那一句掷地有声的“傻子”。
她忽然明白了梦里那个女人的孤单，也明白了那些萦绕不去的低语，并非恶鬼的诅咒，而是一些未曾散去的、可怜的执念。
一股莫名的热流从胸口直冲喉咙，她张开干裂的嘴唇，发出了人生中第一个清晰无比的词。
“春……娘。”
声音嘶哑得像是破旧的风箱，却让蹲在墙角的她自己，都震惊地睁大了双眼。
从那天起，韩九开始了梦游般的行走。
没人知道为什么这个小哑巴总能精准地提前一天，把自己那个用破木板搭的小窝，从即将塌方的危墙下搬走；也没人知道，她为什么再也不去那口“甜水井”打水，躲过了三天后全街的腹泻。
她像一只被风牵引的蒲公英，漫无目的地走着。
她的目的地，总是那些即将发生灾祸，或是刚刚经历过不幸的地方。
她什么也不做，只是安静地待着，用那双黑白分明的眼睛看着。
渐渐地，那些同样无家可归的孩童开始跟着她，他们学着她的样子，叫那个不知名的存在“春娘”。
“春娘来了，就不怕了。”
这句话，成了孩子们之间流传的密语。
一次，在京郊的山村，山洪暴发的前夜，天空只是有些阴沉。
韩九却像是感应到了什么，疯了似的爬上村口那棵百年老槐树，用捡来的炭条，在树下干燥的黄土地上，画了一个歪歪扭扭、却结构分明的逆时针旋转的三角符印。
村民们只当她是疯病又犯了，谁也没在意。
直到半夜，暴雨如注，山洪咆哮而下。
绝望的村民们忽然听见村口的老槐树下，传来“叩、叩、叩”的清晰敲击声，仿佛有人在地底求救——那声音闷重而规律，像是某种古老的回应。
几个胆大的后生挖开一看，所有人都倒吸一口凉气。
树根深处，竟埋着半截早已玉化的人类指骨，骨片上，用血沁刻着一个模糊的“九”字。
村里的老人猛然想起了什么，对着韩九画的那个图形大喊：“祭坛！快！照着这个图形摆祭坛！”
村民们慌忙将骨片置于三角正中，又将各家各户的桌椅板凳按照图形摆好。
说来也怪，那足以冲毁一切的滔天洪水，奔流至村口时，竟仿佛被一股无形的力量牵引，硬生生绕了个弯，从村子两侧奔腾而过。
全村，无一人伤亡。
事后，村民们感激涕零，要把韩九当成活神仙供奉起来。
韩九却只是摇了摇头，她指了指天上刚刚放晴的云影，用沙哑的嗓音，一字一顿地说：“她……不要香火，要……活人。”
京城西郊那座破庙，早已成了无人敢靠近的禁地。
百姓们说，那里埋着大巫的凶性，靠近了会折寿。
唯独那只不知从哪跑来的独眼小野狗，日复一日地守在庙门口，风雨无阻。
这夜，雷雨交加，紫电撕裂天幕。
小狗像是感应到了什么，突然发狂般冲进破庙，对着那尊布满裂纹的石像，用它瘦小的脑袋，一次又一次地，固执地蹭着那只垂下的、冰冷的石手。
就在它的头颅与石像手掌相触的刹那，一道细微的电弧自它湿润的鼻尖迸发，顺着石纹蜿蜒而上，发出轻微的“滋啦”声，如同冬夜炭火初燃。
石像内部，尘封千年的裂隙深处，一点猩红如心跳般轻轻震颤。
那不是灯光，也不是火焰——那是意识，在死去多年后，第一次尝试睁开眼睛。
祝九鸦石像那只仅存的右眼中，那点残存的、属于容玄的猩红光芒，骤然爆发出此生最后一次、也是最璀璨的一次亮光！
那光芒并未照亮现实，反而向内坍缩，直直没入韩九的双眼。
韩九浑身剧震，双膝跪地，七窍渗出血丝，却睁大着眼睛，无法移开视线。
她看见的不是画面，而是无数灵魂共同记忆的洪流。
她看见——
无数年后，无数个与她年纪相仿的少年少女，手持白骨长杖，行走于帝国广袤的土地上。
他们勘破灾厄，安抚亡魂，衣襟上无一例外，都用黑线绣着一枚栩栩如生的乌鸦徽记。
早已倾颓的靖夜司旧址上，矗立起一座名为“守灯书院”的宏伟建筑。
门前巨大的石碑上，刻着一行力透纸背的碑文，首句便是：“昔有女子，以骨为卜，以血为祭，挽人间于既倒……”
多年后的自己，站在书院的讲台之上，不再是那个瑟缩的哑女。
她对着台下无数双清澈好奇的眼睛，平静地讲述着一个古老的故事。
一个关于“最凶的巫，与最软的心”的故事。
当她的指尖触碰到那枚碎片时，一个极轻、极远的声音，在她脑海响起：
“……斩……妄……”
像是一根即将断裂的琴弦，拨出最后一个音符。
她不懂这个词的意思，却本能地知道——这是一颗不肯闭上的眼睛，最后一句遗言。
当所有影像如潮水般退去，韩九缓缓睁开眼，泪流满面。
她看到，那尊静坐了不知多少岁月的石像，嘴角那抹未尽的弧度，终于在这一刻，完成了一个安然而完整的微笑。
仿佛，一场横跨千年的漫长等待，终于有了结局。
光芒散尽，石像的右眼彻底黯淡下去，化作与周遭一般的死寂石色。
破庙内，重归寂静，只余下窗外不休的雨声——滴滴答答，敲打着残瓦断檐，像是天地也为之默哀。
韩九抹去眼泪，默默地跪在石像前，一言不发。
许久，她站起身，走到石像身前。
夜色深沉，她的动作轻柔而坚定。
她伸出瘦小的手，轻轻掰开那只石化的、曾经执掌生死的手指。
一枚仅有指甲盖大小、闪烁着微弱余温的碎片，静静躺在石像的掌心。
那是“斩妄之引”最后的残片，也是容玄神魂最后的归宿。
韩九小心翼翼地将它拿起，那碎片触及她皮肤的瞬间，一股暖流涌遍全身，仿佛有一缕微弱的呼吸贴上了她的掌心。
她没有犹豫，从怀中掏出一个自己用破布缝的小袋子，郑重地将碎片放入，贴身藏好。
做完这一切，她抬头，最后看了一眼那尊彻底失去所有神采的石像，用只有自己能听见的声音，轻声说：
“后面的路，我替你走。”
多年后的史书记载：“癸亥年春，有童子自西郊破庙归，怀异物，始通幽冥。”
而那夜雨声，早已淹没在时光长河之中。
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