第八百次叩首时，惊蛰的左膝终于彻底失去知觉。
那原本只是血肉模糊的膝盖，此刻撞在石阶上时，竟发出细碎的骨擦声——不知是冻硬的血痂裂开，还是髌骨已碎成了渣。
她的额头抵着雪，睫毛上的冰珠簌簌坠落，每一颗都像砸在脑仁上。
呼吸声粗重得像破风箱，每吸一口气，喉咙里就涌出铁锈味的泡沫，顺着下巴滴在雪地上，融出一个个暗红的小坑。
崔明远的皂靴出现在她视野边缘。
他站在第九百级台阶上，玄色官服被风掀起一角，露出腰间半枚玉璜。
这是他今日第三次走下台阶，声音里竟带了丝疲惫：“你为何还不放弃？”
惊蛰的手指在雪里蜷成爪。
她抬头，血痂扯得眼皮生疼，眼前的崔明远成了重影——一个是此刻冷着脸的太常寺典仪郎，一个是刑场上冷眼监斩的裴元昭。
他们都穿着官服，都举着“礼法”的刀，都怕她撞破那扇“不该由贱人推开”的门。
“因为你还没问出那个问题。”她笑了，嘴角裂开的血珠溅在雪地上，“真正让你怕的问题。”
崔明远的瞳孔骤缩。
他猛地攥紧腰间玉璜，穗子上的珊瑚珠硌得掌心生疼。
这个浑身是血的死囚，竟看穿了他藏在策问里的恐惧——他怕她的答案撕开礼法的遮羞布，怕她的疯劲掀翻千年以来“由上而下定义规则”的铁律。
风卷着雪粒掠过台阶，吹得铜鹤灯里的火苗忽明忽暗。
张延禄缩在廊下，“天听”铜牌在袖中轻轻撞着骨节。
他望着崔明远发白的嘴唇，又瞥向紫宸殿方向——那里的宫灯还亮着，女帝的影子在窗纸上投成一道凌厉的线。
第八轮策问的余音还未散，第九轮终至。
崔明远深吸一口气，玄色广袖在风中翻卷如鸦翼：“忠与义孰先？”
这个问题像块烧红的铁，砸进雪地里。
历代太学策试，多少学子为争“忠先”“义先”争得头破血流——说“忠先”是奴才，说“义先”是反骨，这题本就是要把人逼进死胡同。
惊蛰的指甲深深抠进石阶缝隙。
前世卧底时，她曾看着线人被毒枭割喉，线人最后说“我对得起兄弟”；今世冷宫里，老宫女生前喊“我没偷玉簪”，直到断气都没人听；还有陈宝儿，塞给她粗布时手抖得像秋风里的枯叶，却还是把最后一点温暖塞进她掌心。
“在这个世界，谈‘义’是奢侈的。”她的声音轻得像要被风吹散，却突然提气，“因为‘义’永远由胜利者写进史书！无主之义如风中火——”她咳出一口血，血沫溅在崔明远的皂靴上，“可焚城亦可灭身；臣之忠，不在心誓，在行止。”
崔明远的玉璜“当啷”坠地。
他望着雪地上那滩血，忽然想起女帝批改奏疏时说过的话：“真话最利，能割开所有虚礼。”这个浑身是血的暗卫，竟用最直白的刀，剖开了“忠”与“义”的伪善——没有权势支撑的“义”不过是虚妄，而“忠”若落在行止上，才是帝王能握在手里的刀。
张延禄悄悄凑过来，袖中铜牌擦过崔明远的手肘：“此答，已通天听。”
崔明远抬头望向紫宸殿。
那里的宫灯不知何时灭了一盏，可女帝的影子仍钉在窗纸上，像尊活的雕像。
他忽然觉得喉头发紧，抬手时广袖带起一阵风，吹得阶上残雪簌簌落下：“准行。”
“准行”二字落在惊蛰耳中，像块石头掉进深潭。
她没抬头，没笑，甚至没松一口气——她的膝盖还在动，左手抠着石阶往前挪一寸，右手拖着右半身再挪一寸。
血在雪地上拖出蜿蜒的痕迹。
第九百九十九次叩首来得比她想象中快。
她的额头重重磕在最后一级石阶上，眼前炸开一片金星。
朱红宫门就在三步外，门钉上的铜漆被雪水浸得斑驳，像块生了锈的老伤疤。
她抬起手，指甲早没了，指腹磨得见骨，却还是一寸寸往前挪——两步，一步，半尺。
“我要进来。”她对着门缝呢喃，声音轻得像叹息。
然后她撞了上去。
第一下，额头撞在门板上，血花溅在门环上；第二下，左肩抵着门，听见骨裂的脆响；第三下，她整个人扑上去，门缝“吱呀”一声，开了条两指宽的缝。
她像条濒死的鱼，从门缝里挤进去，重重摔在金砖地上。
血顺着下巴滴在砖缝里，很快渗成暗红的小圆点。
她望着头顶的藻井，金漆的龙纹在视线里晃成一片，耳边嗡嗡作响，却清楚地听见自己说：“我说……我要进来……我就进来。”
殿内寂静得能听见雪落的声音。
武曌站在三阶汉白玉高台上，玄色翟衣垂地如夜，凤衔明珠的步摇在头顶静得像被冻住。
她望着地上那团血污的躯体，阴影里的眼睛眯起——这具几乎碎裂的身体里，还燃着团疯癫的火，烧得比她见过的任何忠犬都烈。
“你还活着。”她走下台阶，停在惊蛰面前，声音像块淬过冰的玉。
惊蛰想笑，却咳出更多血。
血沫溅在武曌的绣鞋上，晕开一朵妖异的花。
张延禄上前欲扶，被女帝抬手制止。
玄色广袖掠过惊蛰的发顶时，带起一丝若有若无的龙涎香。
“给她治伤。”武曌转身走向御案，翟衣扫过金砖，“醒后授‘夜枭’衔，归我直接听命。”
殿外的风雪不知何时停了。
朝阳破云而出，照在紫宸殿外的台阶上。
那条从三百级铺到宫门前的血路，在阳光下泛着暗紫的光，像条蜿蜒的红毯，通向殿内那具仍在渗血的躯体。
崔明远独自立在空阶上，望着那扇半开的宫门。
他腰间的玉璜不知何时落在雪地里，被朝阳镀上一层金。
远处传来宫娥扫雪的声音，“簌簌”响着，却盖不住他喉间溢出的一声叹息——他终于明白，女帝要的从来不是“驯顺的奴才”，而是一把能咬碎所有规则的疯刀。
惊蛰的手指在金砖上蜷成爪，慢慢覆住自己心口。
那里的黑玉令牌还在发烫，像块烧红的炭，烙着她活着的印记。
殿外的光透进来，照在她沾血的睫毛上，融了最后一粒冰珠。
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