“bonsoir, mesdames et messieurs! 晚上好，女士们先生们！”
“欢迎来到罗讷河畔，欢迎来到历史悠久的热尔兰球场！我是格雷瓜尔·马戈顿，您在tF1电视台的老朋友。”
法国最大的电视台直播间里，马戈顿的声音如同陈年波尔多红酒般醇厚，却又带着法兰西特有的浪漫与激情。
“今晚，这座古老的球场，将再次见证一场史诗。我们的孩子，我们的奥林匹克里昂，将在这里迎战来自英格兰的蓝色巨人——曼城。”
“有人说，这是大卫与歌利亚的对决。有人说，这是穷人与富豪的游戏。但我要说，这更像是一场关于尊严的审判。”
他的搭档，前法国国脚比森特·利扎拉祖，接过话头，语气里带着一丝冷冽。
“是的，格雷瓜尔。这几天，英国那边的《太阳报》可没少给我们找乐子。他们把里昂称作‘最大的礼包’，说曼城可以提前预定八强席位。甚至有文章暗示，曼城会在热尔兰球场踢一场轻松的友谊赛。”
“傲慢。这就是我对英格兰媒体唯一的评价。”利扎拉祖冷笑一声，“但他们似乎忘了一件事。愤怒，有时候比战术更可怕。看看下面这群小伙子吧，他们的眼神里，燃烧着怎样的火焰。”
镜头扫过正在列队的里昂球员。
没有恐惧，没有退缩。
每一个人的脸上，都写满了一种名为“复仇”的决绝。
巴斯托斯在咬着嘴唇，戈米紧握着双拳，就连一向温和的卡尔斯特伦，眼神也变得如刀锋般锐利。
而被这股怒火包围的客队教练席上，罗伯托·曼奇尼，正痛苦地揉着太阳穴。
“操他妈的太阳报！”
这位一向以优雅着称的意大利绅士，此刻在内心疯狂地咒骂着那家该死的英国小报。
“那帮只会编故事的蠢猪！为了销量，他们把文章写得像好莱坞剧本一样爽，把曼城吹成了无敌的宇宙战舰，把里昂贬低得一文不值！”
“结果呢？他们赚足了眼球，却把对手的怒气值给我拉满了！”
曼奇尼看着对面那群仿佛要吃人的里昂球员，心中暗暗叫苦。
他最怕的就是这种局面。
哀兵必胜。
当一支实力不俗的球队，被羞辱到极点，退无可退时，他们爆发出的能量，足以摧毁任何强敌。
这本来可以是一场冷静的战术博弈。
现在，硬生生被那帮蠢货记者，搞成了一场你死我活的荣誉战争。
“该死的英国媒体……”曼奇尼深吸一口气，强迫自己冷静下来。
他只能寄希望于自己的球员，能够顶住这股开场的怒火。
球场中央。
里昂的球员们，自发地围成了一个圈。
所有人的目光，都集中在那个身材并不高大，却散发着无与伦比领袖气质的男人身上。
雨果·洛里斯。
里昂的队长，法兰西的守护神。
他看着自己的队友，看着那一张张年轻而充满渴望的脸。
“兄弟们。”洛里斯的声音不大，却清晰地传进每个人的耳朵，带着一种直抵灵魂的力量。
“我知道你们这几天看到了什么，听到了什么。”
“他们说我们是礼包。说我们是弱旅。说我们不配站在这个舞台上。”
“他们甚至在讨论，曼城会在我们身上刷多少个进球。”
洛里斯顿了顿，眼神瞬间变得如鹰隼般锐利。
“去他妈的礼包！”
他发出一声低吼。
“这里是热尔兰！是我们的家！这里流淌着七冠王的血液！这里埋葬过皇家马德里！这里不是任何人的提款机！”
“他们有钱，有巨星，有金球先生。那又怎样？”
“金钱买不来勇气！名气挡不住子弹！”
“今晚，我不要求你们踢得漂亮，不要求你们踢得聪明。”
“我只要求一件事。”
他的目光扫过每一个人，如同一团燃烧的火焰，点燃了所有人眼中的引信。
“像一群疯狗一样去撕咬！像一群野兽一样去战斗！哪怕跑到肺叶炸裂，哪怕拼到双腿抽筋，也绝不让他们舒舒服服地拿走一场胜利！”
“告诉他们！告诉全世界！里昂，不可羞辱！”
“为了里昂！(pour Lyon!)”
“战斗！(bat!)”
十一名球员齐声怒吼，那声音，如同一声惊雷，在热尔兰球场的上空炸响！
圈散开。
洛里斯转身，走向球门。
他一边走，一边戴上那副标志性的白色手套。
他的目光，穿越半个球场，落在了对面那个同样身穿1号球衣的男人身上。
乔·哈特。
然后，他的视线向左移动，锁定在了那个身穿36号球衣，正平静地站在中圈附近的男人身上。
楚风。
金球先生。世界第一人。
洛里斯的嘴角，勾起一抹冰冷的弧度。
他听说过你的传说。
听说过你在圣保罗的神迹，听说过你在老特拉福德的统治。
你是神，是王，是无所不能的怪物。
但今晚，在我的门前。
我要让你知道，什么是绝望。
我会守住这里。
哪怕用我的脸，用我的牙齿，用我的灵魂去挡！
因为我是雨果·洛里斯。
我是这道法兰西之墙的，最后一块砖石！
主裁判看了一眼手表。
他将哨子含在嘴里。
嘟——！
哨声响起！
这不再是一场比赛。
这是一场战争。
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