公告栏前的木架被攒动的妖魔挤得“咯吱”作响，粗粝的木刺从裂缝里翻卷出来，挂住了某只狼妖的皮毛。
腥臊的妖气混着汗水的酸腐味，在燥热的空气里蒸腾成黏腻的雾，连风都带着股冲鼻的闷。
凌尘立在三阶石阶之上，身姿如崖边劲松般挺拔，玄色衣袍下摆被往来妖风扫得轻颤。
他却纹丝不动，只将目光越过黑压压的头颅，稳稳落向那张泛黄的羊皮榜。
朱砂勾勒的名单里，“浅尘”二字被圈在第四组列项中，笔锋凌厉如出鞘短剑，墨色在羊皮纹理里渗得深，像早就在那里等着他赴约。
他垂眸扫过同组十六个名号，指尖在宽大袖袍里悄然蜷起，指节泛出淡白的痕。
视线掠过那些陌生代号时，眉峰几不可察地蹙了半分。
随即又缓缓舒展，喉间溢出一声极轻的叹息。
——轻得像羽毛擦过石面，刚飘出唇瓣，就被周遭妖魔的嘶吼、赌徒的叫嚣吞得干干净净。
自以“浅尘”之名拿下死斗资格，凌尘便成了角斗场看台上的常客。
总选后排最角落的石椅，被他磨得泛出温润的包浆。
每次落座，他都会先将膝头那块巴掌大的青石板摆稳，炭笔在指间转个圈，便低头疾书。
石板上密密麻麻画满了招式轨迹：穿山甲妖遁地时尾尖扬起的三十度角，被他用虚线标得精准；
狐妖闪避时脚踝转动的半圈弧度，旁侧还注了“发力迟滞半息”的小字；
连某只熊怪怒吼时獠牙开合的频率，都被他按呼吸节奏画成了短竖线。
夜深人静时，这些影子便在他脑海里活过来。
他以意念为剑，与那些虚拟的对手反复碰撞、拆解。
直到看清那狐妖转身时后腰的空当，摸清那熊怪发力前左肩下沉的预兆。
——这些细碎的破绽，早已被他刻进了骨子里。
可眼前这第四组名单，却像摊开的迷雾棋局。
除了两个在《百年战录》里见过的名号——“毒棘”据说骨血浸毒，曾用一根淬毒骨鞭将对手缠成血筛；
“骨匠”擅以自身骨为兵，指节一弯便能弹出三寸骨刺。
——其余多半是闻所未闻的角色。
那些早于他锁定资格的强者，像被浓雾吞了去：
有传言说某妖闭关于万丈寒潭，潭水冰得能冻裂灵力；
也有说某怪隐匿在市井酒肆，连赌台庄家都探不到其踪迹。
如今他们骤然出现在同组，凌尘连对方惯用左手还是右手、喜近战还是远攻都摸不清。
只觉得这组赛制，像把他扔进了满是暗礁的深海。
“倒是有意思。”
他喉间溢出低低的自语，指尖在袖中轻轻叩击膝盖，骨节相碰的轻响沉在衣料里，藏着几分对未知的玩味，更藏着十二分的审慎。
“浅尘先生！”
急促的脚步声从身后撞来，伴着少年气喘吁吁的呼喊。
凌尘转身时，正见克己像颗被风卷来的小石子，“噔噔噔”冲上石阶，粗糙的石阶硌得他脚步发晃，却仍死死攥着怀里的麻纸。
少年跑到近前，先是弯腰扶住膝盖大口喘气，胸膛剧烈起伏着。
额前的碎发被汗水濡湿，贴在光洁的额头上，连耳尖都泛着红。
他抬手抹了把额角的汗，指腹蹭过眼角，才想起把怀里的麻纸捧出来。
——那纸被攥得发皱，边角沾着泥渍和草屑，还洇着几片汗湿的印子。
凌尘垂眸看向他，指尖无意识地摩挲着袖中藏着的短刃，冰凉的刃身贴着掌心，将那点因未知而起的躁动压了下去。
“念来听听。”
他的声音平稳得像深潭静水，不起半分波澜。
克己深吸一口气，用爪子小心翼翼地把麻纸往石栏上按，指尖在纸面上来回抚平褶皱，指甲缝里还嵌着未擦净的炭灰。
“总、总共六十五天！”
他语速快得像蹦豆子，生怕漏了半分。
“前六十天是组内赛，后五天是十六强晋级赛！”
他顿了顿，指尖在“组内赛”三字上重重一点。
“组内分四阶段：八强、四强、半决赛、决赛！每天只安排四场组内赛，混在普通死斗里比。
——老王说，这是怕太早结束骄死斗！”
他掰着爪子数得认真，指节因为用力而泛白，毛茸茸的尾尖在身后轻轻扫着石阶，带起细碎的石屑。
“八强赛一百二十八场，要比三十二天；
四强赛六十四场，十六天；
半决赛三十二场，八天；
决赛十六场，四天！”
说到这儿，他忽然抬头，琥珀色的眼睛亮得像淬了星光。
“最后胜出的十六人，在五天里决胜负！
半决赛和决赛每天各一场，就总决赛单独占一天，听说还要请三位大能来观礼，连擂台都要铺三层玄铁！”
麻纸上的字迹被他的爪子蹭得有些模糊，可每个日期旁都画着精巧的记号：
八强赛那行圈了个歪歪扭扭的太阳，四强赛旁点了三个小墨点。
半决赛上打了个工整的勾，决赛那行更是特意画了面飘着流苏的小旗。
——显然是反复核对过，连墨汁都晕染了好几层。
在他心里，从没有“万一输了”的念头，仿佛凌尘踏上总决赛擂台，就像朝阳必然升起那般天经地义。
凌尘看着他认真的模样，眼底那点因未知而起的波澜渐渐平息。
他抬手，指尖轻轻敲了敲克己手里的麻纸，指腹蹭过那片被汗水浸得发潮的地方，带着少年身上温热的潮气。
“有心了。”
三个字说得轻，却让克己瞬间红了耳根，像被夕阳烧透的云。
少年慌忙把麻纸往怀里揣，爪子紧紧按在心口，像是藏着什么稀世珍宝，连呼吸都放轻了些，生怕把纸上的字迹蹭花。
“走吧，回去。”
凌尘转身往角斗场的拱门走，玄色衣袍扫过旁边一个扛着巨斧的牛妖，带起一阵风。
那风卷得牛妖鬓角的长毛微微颤动，牛妖刚要瞪眼发作，视线撞上凌尘眼底的沉静。
——那是种藏着千次厮杀的稳，让他到了嘴边的怒吼又悻悻咽了回去，只能别过脸往人群里缩了缩。
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