沈星河把最后一盆向日葵搬到阳台时，周延正蹲在槐树下给苜蓿浇水。清晨的阳光穿过树叶的缝隙，在他背上投下斑驳的光斑，像件缀满碎钻的衬衫。
“张叔说今天有暴雨。”沈星河对着树下喊，手里的喷壶晃了晃，水珠溅在花盆边缘，“快把工具收回来。”
周延直起身，手里的洒水壶还在往下滴水：“怕什么，荷兰的向日葵经得住风雨。”他拍了拍树干，“你看这棵老槐树，去年虫蛀得差点锯掉，现在不照样发新芽？”
沈星河笑起来，转身往回走。阳台已经被向日葵占满了，大大小小的花盆摆了三排，最高的那盆已经结了花盘，金黄的花瓣朝着东边，像个忠诚的哨兵。周延说这是“追光部队”，每天早上都要搬着花盆转半圈，确保每个花盘都能晒到太阳。
母亲在厨房煎鸡蛋，香味顺着纱窗飘出来，混着向日葵的清香，像个温暖的拥抱。她最近迷上了烘焙，昨天烤的蜂蜜蛋糕还放在客厅的玻璃罐里，是林深从新西兰寄来的蜂蜜，带着点淡淡的花香。
“小林说下个月回来。”母亲把煎好的鸡蛋盛进盘子，“还说要带幅画回来，专门画的南半球向日葵，让我们挂在客厅。”
沈星河把洗好的草莓放进青花碗，碗底的鱼纹在灯光下若隐若现：“他倒是有心，还惦记着我们的向日葵。”
“你们三个啊，”母亲笑着摇头，“就像这碗里的草莓，看着不一样，凑在一起倒挺甜。”
周延走进来，头发上还沾着草叶，看见碗里的草莓，伸手就抓了一颗：“我昨天给我妈打电话，她说摄影队要去青海拍油菜花，问我们要不要一起去。”
沈星河挑眉：“你妈这是要把全国的花都拍遍？”
“她说要弥补年轻时的遗憾。”周延咬着草莓，汁水顺着嘴角往下滴，“当年为了公司的事，错过了好多风景。”他拿起颗草莓递到沈星河嘴边，“青海的向日葵也有名，我们去拍点照片，回来放进铁盒里。”
沈星河张嘴咬住草莓，甜味在舌尖漫开。他想起周延母亲寄来的相册，里面有张她年轻时的照片，穿着白色连衣裙站在向日葵田里，笑得像朵盛开的花。周延说那是他父亲去世前拍的，后来母亲就再也没穿过连衣裙，直到上个月，她才重新买了条碎花裙，说要穿着去青海。
“等张叔的槐树彻底好了，我们就去。”沈星河擦掉嘴角的汁水，“顺便看看那边的星空，林深说比新西兰的还亮。”
周延握住他的手，指尖的温度烫得他心里发暖。阳光透过向日葵的叶子，在他们交握的手上投下晃动的光斑，像撒了把会跳舞的星星。
下午果然下起了暴雨。豆大的雨点砸在玻璃上，发出噼里啪啦的响，阳台的向日葵被风吹得东倒西歪，周延赶紧找了根竹竿，给最高的那盆做了个临时支架。
“你看它多倔。”周延指着那盆向日葵，花盘明明被风吹得低了头，却还是努力朝着窗外的方向，“跟你一样，认准的事九头牛都拉不回。”
沈星河正在整理相册，闻言翻了个白眼：“是谁当年为了等我放学，在槐树下站了两个小时，淋成落汤鸡还不肯走？”
那是高三那年的雨天，沈星河被老师叫去谈话，出来时发现周延举着把破伞，站在槐树下等他，校服湿透了，却把怀里的《小王子》护得干干净净。“怕你没带伞。”周延当时笑着说，牙齿都在打颤。
周延的耳尖有点红，转身去关阳台的窗户：“那不是怕你淋雨生病吗？你一感冒就爱发烧，麻烦得很。”
沈星河翻开相册，找到那张被雨水泡过的合影。照片里的两个少年站在槐树下，周延的头发还在滴水，却笑得露出两颗小虎牙。他用透明胶带把照片的边角仔细粘好，像在修复一段珍贵的时光。
雨停的时候，天边挂起了彩虹。周延拉着沈星河跑到巷口，槐树下的积水里倒映着彩虹的影子，像条彩色的丝带。几个小孩在水里踩水，溅起的水花落在周延的牛仔裤上，他却只顾着给沈星河拍照，手机屏幕里的沈星河站在彩虹下，笑得比阳光还灿烂。
“你看，”周延把照片给沈星河看，“比那张褪色的合影好看吧？”
沈星河抢过手机，把照片设成屏保：“各有各的好看。那张是过去，这张是现在。”
张叔扛着梯子走过来，要给槐树修剪枯枝：“等剪完枝，明年就能开花了。”他指着树干上的支架，“这铁架子可以拆了，你看这新长的枝条多结实。”
周延接过张叔手里的修枝剪：“我来吧，您老歇着。”他踩着梯子爬上树，沈星河在下边扶着梯子，仰头看着他的身影在枝叶间晃动，像只轻盈的鸟。阳光穿过新叶，在他脸上投下细碎的光斑，和记忆里那个爬树掏鸟窝的少年慢慢重叠。
修剪下来的枯枝被捆成一捆，周延说要带回家当柴烧，冬天烤红薯正好。沈星河想起小时候，他们总在槐树下烧红薯，烟把脸熏得黑乎乎的，红薯却甜得流油，周延总把最焦的那块给他，说“你爱吃皮”。
“晚上烤红薯吃吧。”沈星河踢了踢地上的枯枝，“我去买几个蜜薯，甜得很。”
周延从梯子上跳下来，拍了拍手上的灰：“再买瓶可乐，冰在冰箱里，配烤红薯绝了。”
母亲站在阳台上，看着他们在槐树下忙活，笑着给林深发了条消息：“你看星河和周延，像不像当年在树下玩的样子？”
林深很快回了张照片，是他在新西兰拍的向日葵花田，配文“像，都像追光的孩子”。照片里的向日葵一望无际，金黄的花盘朝着太阳，像片燃烧的海。
晚饭时，烤红薯的香味飘满了整个老城区。沈星河和周延坐在阳台的小板凳上，手里捧着热乎乎的红薯，可乐的气泡在舌尖炸开，带着点甜丝丝的凉。远处的路灯亮了起来，把向日葵的影子拉得很长，像无数个金色的小太阳。
“你看，”周延指着最高的那盆向日葵，花盘在晚风中轻轻摇晃，“它好像在跟我们点头。”
沈星河咬了口红薯，甜汁顺着嘴角往下滴：“它在说，明天会是个好天气。”
明天确实是个好天气。阳光会再次洒满老城区，向日葵会继续朝着太阳生长，槐树上的新叶会更加茂盛，而他们会像所有寻常的情侣一样，在晨光里醒来，在夕阳下散步，把每个平凡的日子，都过成闪闪发光的模样。
相册里又多了几张新照片：周延在槐树上修剪枝叶的样子，沈星河站在彩虹下的笑脸，还有张两人捧着烤红薯的合影，背景是满阳台的向日葵。母亲说要把这些照片都洗出来，放进那个铁盒里，让时光替他们好好收藏。
沈星河知道，有些记忆不会褪色，只会在时光里变得越来越亮，就像那张褪色的合影，就像这满阳台的向日葵，就像他和周延走过的这些年，无论经历多少风雨，总会朝着阳光的方向，勇敢地生长。
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