圣彼得堡的绞刑架，矗立在十二月党人广场冻硬的泥土上，像一根指向铅灰天空的腐烂手指。寒风呜咽着穿过广场，卷起细碎的雪粒，抽打着围观人群裹紧的厚大衣和麻木的脸。空气里弥漫着恐惧，比涅瓦河上飘来的鱼腥味还要浓烈。
安娜·彼得罗芙娜·沃龙佐娃，这个姓氏曾是沙皇宝座阴影下的显赫存在。此刻，粗糙的绞索套在她纤细却异常坚韧的脖子上。贵族式的苍白面容上，没有恐惧，只有一种冰冷的、非人的傲慢。她穿着一条早已过时但剪裁依然考究的黑色天鹅绒长裙，裙摆被寒风吹得紧贴小腿，像一片凝固的阴影。
“我是不会死的，”她的声音不高，却奇异地穿透了风的呼号，钻进每一个冻僵的耳朵里，带着金属刮擦般的冰冷质感，“永远都不会。”
人群一阵骚动，低语如毒蛇般蔓延。有人画着十字，有人下意识地后退一步。主刑官，一个面色铁青、手指冻得通红的胖子，猛地挥下了手臂。
绞索骤然绷紧。安娜的身体短暂地抽搐了一下，随即垂落。那双曾经让圣彼得堡沙龙为之倾倒的蓝灰色眼睛，至死都圆睁着，凝固着那抹令人骨髓冻结的讥诮，死死地钉在广场边缘那座青铜骑士像冷硬的面容上，仿佛在进行一场跨越生死的无声对话。
广场上死寂了一瞬，随后是压抑的、如释重负的吐气声和更加急促的划十字声。人们开始散去，脚步匆忙，只想尽快逃离这冰冷、死亡和诡异宣言混合的场所。没人愿意多看一眼绞架上那具仍在轻微晃动的、穿着天鹅绒的尸体。
圣彼得堡第二监狱的典狱长瓦西里·伊万诺维奇·波波夫，是个身材壮硕如熊、脾气暴躁的老兵。安娜·彼得罗芙娜被处决后的第三夜，他值夜班。监狱古老的石头墙壁在深冬的严寒中仿佛也冻得收缩了，发出细微的呻吟。空气沉重凝滞，只有远处某个牢房里传来的压抑咳嗽声，单调地敲打着死寂。
瓦西里坐在他那间狭小、堆满文件的办公室里，劣质伏特加带来的暖意正一点点消退。他揉着发胀的太阳穴，试图驱散连日来的疲惫和一种莫名的不安。那女人临刑前的话，像根冰冷的刺，扎在他脑子里。
突然，颈后传来一丝凉意。
极其细微，像一片融化得特别慢的雪花轻轻触碰皮肤。瓦西里猛地一缩脖子，下意识地伸手去摸。指尖触到粗糙的衣领和冰冷的皮肤，什么也没有。他咕哝了一句，以为是风。可办公室的窗户紧闭着，缝隙都用油灰仔细封死了。
他低下头，继续处理桌上堆积如山的犯人转移文件。笔尖在粗糙的纸上划出沙沙的声响。
那股凉意又来了。
这次更清晰，更缓慢。像有人站在他背后，弯下腰，极其轻柔地、带着某种病态的探究意味，对着他裸露的脖颈吹了一口气。冰冷，带着一种难以言喻的、类似地下墓穴里陈年泥土的微腥气息。
瓦西里浑身的汗毛瞬间炸起！他像被烙铁烫到一样从椅子上弹了起来，沉重的橡木椅子腿在石地板上刮出刺耳的噪音。他猛地转身，右手已经下意识地按在了腰间沉重的马卡洛夫手枪枪柄上。
身后空无一物。办公室的门紧闭着，小小的气窗透进走廊昏暗的灯光。只有文件在桌上微微颤动，那是他起身带起的风。心脏在胸腔里狂跳，撞击着肋骨，发出擂鼓般的巨响，在过分寂静的办公室里显得格外突兀。冷汗瞬间浸透了他厚实的毛料制服内衬。他喘着粗气，瞪大的眼睛扫视着房间的每一个角落——堆积如山的文件柜后，低矮的天花板阴影里，甚至是他那张破旧办公桌下面。只有冰冷的空气，还有他自己粗重的喘息声在回荡。
“谁？！”他低吼了一声，声音干涩得厉害，带着自己都厌恶的颤抖。
无人回应。
瓦西里·伊万诺维奇·波波夫，这个曾在车臣的枪林弹雨里眉头都不皱一下的老兵，第一次在这座由石头和铁栅栏构成的堡垒深处，感到了深入骨髓的寒意。他背靠着冰冷的墙壁，大口喘气，握着枪柄的手指关节捏得发白，眼睛死死盯着那扇紧闭的门，以及门后深不可测的、仿佛有无数双眼睛在凝视的黑暗走廊。那冰冷的吹息感，犹如被冻透的烙铁牢牢地烙印在了他的皮肤上，挥之不去。
时间像冻僵的涅瓦河水，缓慢而沉重地流淌。绞刑架下的宣言和典狱长脖颈上的寒意，渐渐被圣彼得堡冬日的灰霾和日常的喧嚣所掩埋。直到第二年的七月，一场来自乌拉尔山区的寒流提前裹挟着浓雾，笼罩了城市。
富有的州议员伊戈尔·谢尔盖耶维奇·斯米尔诺夫，一个靠倒卖苏联解体时国有资产迅速膨胀的暴发户，在前往莫斯科“洽谈重要事务”后，彻底失去了音讯。他那位比他年轻三十岁的第三任妻子柳德米拉，在焦灼等待了三天后，惊慌失措地报了警。她声称伊戈尔书房里一个装有重要地契的保险箱被撬开，里面存放的三十一万卢布现金也不翼而飞。
消息层层上报，震动了内务部高层。地毯式的搜索随即展开，目标很快锁定在圣彼得堡远郊，一片被废弃工厂和稀疏白桦林包围的破败区域。线索指向了一对以“灵媒”和“传统疗愈者”身份活动的夫妇——安娜·彼得罗芙娜·沃龙佐娃（尽管她已死去数月）的丈夫，阿纳托利·伊里奇·费奥多罗夫，以及一个据称是他新助手的神秘女人。
彼得·伊万诺维奇·索科洛夫，一个刚从乌拉尔矿区退休的老警察，被临时征召回来负责这起案子。他身材不高，但异常结实，像一块被风雪磨砺了多年的花岗岩，脸上刻着深深的皱纹，眼神浑浊却锐利。他带着一队精悍的警察，在浓得化不开的灰白色寒雾中，抵达了沃龙佐娃家族的祖宅。那是一座庞大而阴森的石头建筑，哥特式的尖顶刺破浓雾，像魔鬼折断的獠牙。窗户大多破损，用木板潦草钉死，黑洞洞的，如同骷髅的眼窝。荒芜的前庭杂草丛生，几尊残破的、不知名圣徒的雕像倒在枯草丛中，石雕的脸庞被风雨侵蚀得模糊不清，却依稀带着一种痛苦的表情。
一股难以形容的气味从紧闭的橡木大门缝隙里顽强地渗出来，混合着浓烈的劣质熏香、腐烂的甜腻和一种……仿佛无数陈旧伤口化脓后的腥臭。这股味道像一只冰冷滑腻的手，攥住了每一个靠近者的喉咙。
彼得·伊万诺维奇啐了一口浓痰在地上，用粗壮的手掌捂住口鼻，闷声下令：“破门！”
沉重的破门槌狠狠撞在腐朽的门板上。伴随着木头撕裂的刺耳呻吟和铁链崩断的脆响，大门向内轰然洞开。
那股味道如同实质的洪水，瞬间冲垮了所有人的防线。几个年轻警员当场弯腰干呕起来，脸色煞白。彼得强忍着胃部的翻腾，第一个踏入昏暗的前厅。
手电筒的光柱刺破浓重的尘埃，在昏暗的前厅里胡乱切割。光柱所及之处，景象令人头皮发麻。墙上并非挂着家族肖像，而是层层叠叠、密密麻麻地贴满了同一对男女的画像——安娜和阿纳托利。画像的风格扭曲而狂热，安娜的面容被描绘得近乎神只，带着非人的冷漠和威严；阿纳托利则总是谦卑地侍立一旁，眼神里却闪烁着一种病态的狂热。颜料在潮湿的墙壁上晕染开来，像流淌的污血。空气粘稠得如同胶水，每一次呼吸都像是把那股混合着腐烂和熏香的恶臭强行灌入肺腑。
“上帝啊……”一个警员低声呻吟，手电光颤抖着扫过墙角一堆堆蒙尘的、造型诡异的瓶瓶罐罐和风干的动物尸体。
“别管这些！”彼得低吼，声音在空旷死寂的大宅里激起微弱的回声，“搜！每一个房间！每一个角落！”
警犬的狂吠打破了死寂，那声音不是发现猎物的兴奋，而是充满了极致的恐惧和警告。两条强壮的德国牧羊犬，训练有素的搜救犬，此刻却像见到了地狱的看门犬，拼命挣扎着，呜咽着，试图挣脱训导员手中的牵引绳，它们的目标明确地指向通往建筑深处的一道低矮、不起眼的侧门。
“后院！”训导员脸色发白，用力拖拽着几乎失控的警犬。
众人循着方向，穿过弥漫着恶臭和诡异的走廊，推开那扇吱呀作响的木门。一个荒芜的后院呈现在眼前，被高耸的、长满苔藓的石墙包围。院中央，一片翻动过的泥土上，成千上万只绿头苍蝇如同沸腾的黑色油墨，发出令人头皮发麻的嗡嗡声，疯狂地汇聚、盘旋、俯冲，形成一片躁动不安的死亡之云。那股浓烈的尸腐恶臭正是从这里喷涌而出，浓烈得几乎令人窒息。
“挖！”彼得的声音冰冷如铁锹的锋刃。
铁锹插入冰冷潮湿的泥土，每一次挖掘都带起一股更浓烈的腐臭。泥土的颜色越来越深，从棕黄变成一种不祥的黑褐色。很快，铁锹碰到了硬物。
不是尸骨。
是碎石。一块，两块……很快，十八块大小不一、棱角分明的花岗岩石块被挖了出来，胡乱堆在坑边。石块上沾满了湿滑的泥浆和暗红色的可疑污渍。
接着，是金属的反光。一把沉重、锈迹斑斑的伐木斧头，斧刃上凝结着厚厚的、深褐色的血痂。旁边是一柄刃口翻卷的砍刀。它们被随意地丢弃在坑底，像屠夫遗忘的工具。
最后，在坑底最深处，被碎石和泥土半掩埋着的，是一个扭曲变形、已经开始腐烂的人形轮廓。昂贵的西装布料被泥土和渗出液浸透，紧紧贴在肿胀的肢体上。一只戴着金戒指的手，以一种不可能的角度扭曲着，指向阴霾的天空。那张浮肿变形的脸，依稀还能辨认出议员伊戈尔·谢尔盖耶维奇·斯米尔诺夫的特征，只是嘴巴大张着，凝固着无声的终极恐惧。
“圣母玛利亚……”有人划着十字，声音抖得不成样子。
彼得·伊万诺维奇没有祈祷。他布满老茧的手紧握着铁锹的木柄，指节因为过度用力而发白，浑浊的眼睛死死盯着坑底那具被肢解后又草草掩埋的尸体，以及那两件沉默却狰狞的凶器。寒意顺着脊椎一路爬上头顶，不是因为乌拉尔的寒风，而是因为一种直觉——这仅仅是个开始。这座坟墓太浅，太仓促，就像匆忙处理掉的垃圾。这幢房子的深处，必然藏着更可怕的东西。那成千上万只苍蝇汇聚的地方，不仅仅指向这一具尸体，更像是指向一个……源头。
“地下室入口，”他猛地抬起头，声音嘶哑，眼神锐利如鹰隼，扫过这座巨大阴宅黑洞洞的窗户，“给我找！”
地下室入口隐藏在一道厚重的、覆盖着褪色挂毯的墙壁后面，被一个伪装成书架的机关门巧妙地遮蔽着。推开它时，铰链发出令人牙酸的呻吟，一股比后院更浓烈百倍的、混合着浓重血腥、内脏腐败和浓烈熏香的恶臭，如同酝酿了千年的地狱瘴气，猛地扑面而来。这股恶臭是如此浓稠、如此具有侵略性，瞬间灼痛了鼻腔黏膜，像无数细小的冰针扎进肺里。几个警员踉跄着后退，弯腰剧烈地呕吐起来，酸腐的胃液气味加入这令人作呕的协奏曲。
彼得·伊万诺维奇用手帕死死捂住口鼻，手电光柱像一柄颤抖的利剑，刺破下方深不见底的黑暗。他第一个踏上向下延伸的石阶。石阶冰冷、湿滑，覆盖着一层粘腻的、不知名的污垢。空气仿佛凝固的油脂，每一次呼吸都无比艰难。
光柱终于落到了底层。
那是一个巨大的、拱形的石室。手电光扫过，所照之处，景象让这些见惯了罪恶的警察也瞬间血液冻结。
祭坛。不止一个。在整个地下空间的中央和四周墙壁的凹陷处，错落分布着十几个大小不一的石质或木质的祭坛。每一个祭坛上，都供奉着一尊东正教圣像——耶稣受难像、圣母怀抱圣婴、手持十字架的圣尼古拉……这些本该圣洁的圣像，此刻却被亵渎到了极致。
它们被随意地、粗暴地摆放在祭坛上。更恐怖的是，每一尊圣像沉重、描金的木制底座下方，都压着东西。
不是祭品。
是尸块。
被切割、被肢解、被扭曲的人类肢体。有的被压在圣尼古拉的脚下，一只青灰色的脚掌从沉重的木座边缘无力地垂落；有的被塞在怀抱圣婴的圣母像底座下，一截覆盖着干涸血痂的小臂从圣像袍子的褶皱里伸出来，手指蜷曲僵硬；一尊巨大的耶稣受难十字架矗立在中央最大的祭坛上，沉重的木座下，隐约可见一个被压扁的、毛发纠结的头颅轮廓，空洞的眼窝似乎正对着闯入者。
腐烂的程度各异，有些是新鲜的，肌肉呈现出惨白或污浊的暗红色，有些则只剩下森森白骨和包裹着它们的、颜色诡异的干瘪皮囊。苍蝇在这里找到了狂欢的天堂，嗡嗡声震耳欲聋，在拱形的石室里形成令人疯狂的共鸣。成群的蛆虫在腐烂的皮肉里翻滚涌动，像沸腾的白色米粥。
“呃啊——！”终于有人彻底崩溃，转身扑在冰冷的石壁上疯狂呕吐，连胆汁都吐了出来。
彼得·伊万诺维奇感到一阵天旋地转，胃里翻江倒海。他强迫自己稳住心神，手电光颤抖着扫过这地狱般的景象。他看到了那些祭坛周围散落的“法器”：扭曲的兽角、刻满诡异符号的骨片、盛满可疑暗红色粘稠液体的小碗、风干的蝙蝠和乌鸦……
“三十个……上帝啊，至少三十个……”一个负责初步清点的年轻警员瘫软在地，面无人色地喃喃自语，声音被巨大的嗡嗡声和呕吐声淹没。数字冰冷得如同这地下室的石头墙壁，指向一个远超想象的恐怖深渊。
就在这时，中央祭坛上，那尊巨大的耶稣受难圣像，发生了一丝变化。
浓稠的、沥青般的黑色液体，缓缓地从圣像描金眼眶的边缘渗了出来。那液体粘稠得如同冷却的原油，在圣像饱经沧桑的木刻脸庞上蜿蜒爬行，留下触目惊心的痕迹。它无声地、缓慢地向下流淌，汇聚到圣像低垂的、雕刻着痛苦表情的下颌，然后，滴落。
啪嗒。
一滴粘稠的黑血，落进下方祭坛上一个盛着同样颜色液体的铜碗里，发出轻微却清晰得令人心脏骤停的声响。
紧接着，第二尊圣像——怀抱圣婴的圣母玛利亚——那悲悯的、描绘着蓝色颜料的眼窝里，也渗出了同样的、仿佛拥有生命的黑色粘液。然后是手持十字架的圣尼古拉……如同某种亵渎的连锁反应，十几尊被用来镇压尸骸的圣像，它们的眼窝几乎在同一时刻，开始渗出这污秽的、粘稠的黑血！
十几道蜿蜒的黑色溪流，在圣像扭曲的面容上爬行。空气中那股浓烈的恶臭瞬间变得更加复杂，混入了一种难以言喻的、类似铁锈混合着硫磺燃烧的焦糊气味，还有一种……冰冷的、非物质的怨恨。
所有声音都消失了。呕吐声、喘息声、甚至苍蝇的嗡嗡声，仿佛被一只无形的大手瞬间掐断。死寂，如同沉重的裹尸布，紧紧包裹住地下室的每一寸空间。所有警察，包括彼得·伊万诺维奇，都僵立原地，如同被钉在了冰冷的石地上。血液似乎停止了流动，大脑一片空白，只剩下一种源自生命本能的、最原始的恐惧在疯狂尖叫。他们手中的手电光柱凝固了，像舞台上的聚光灯，聚焦在那些流淌着黑血的圣像空洞的眼窝上。那不再是木雕的轮廓，而是……深渊的入口。
那些空洞的、流淌着污血的眼窝，仿佛拥有了生命，拥有了意识。它们缓缓地、极其缓慢地，转向了闯入者。十几道冰冷、粘稠、充满了无尽恶毒和亵渎神明的目光，跨越了生与死、圣洁与污秽的界限，死死地钉在了彼得·伊万诺维奇和他身后那些面无人色的警察身上。
那不是幻觉。
彼得·伊万诺维奇·索科洛夫，这个在乌拉尔矿井深处经历过无数次塌方和瓦斯泄漏、看惯了生死的老矿工，此刻清晰地感觉到了那目光的重量。那重量冰冷刺骨，带着坟墓最深处的寒意，带着被肢解、被亵渎、被永恒镇压的滔天怨毒。它穿透了厚重的警服，直接烙印在他的灵魂上，几乎要将他冻结在原地。
时间，在这一刻彻底停滞。只有那粘稠黑血滴落的声响，在死寂的石室里被无限放大，如同来自地狱的丧钟。
啪嗒……啪嗒……
就在这令人疯狂的寂静中，一个声音响了起来。不是来自任何人的喉咙，也不是来自圣像。它仿佛是从地下室冰冷的石头墙壁里渗透出来的，是从那无数腐烂尸骸的骨髓深处震荡而出的，带着一种非人的、冰冷彻骨的沙哑，如同无数冤魂在冻土下的合唱，在拱形的石室里低语、回荡，钻进每一个被恐惧攫住的人的耳膜：
“惊醒……了……我们……”
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