伊万·彼得罗维奇·伊万诺夫蜷缩在第七单元那间十平米的斗室里，耳朵紧贴一台老掉牙的“斯维特”收音机。意大利歌剧的旋律正从扬声器里流淌出来，那声音像一束微弱的阳光，刺破喀山灰蒙蒙的日常。伊万啜饮着半杯劣质伏特加，就着一块硬得能当砖头的黑麦面包，面包上抹了点从黑市换来的外国果酱。果酱的甜香让他想起去年在下诺夫哥罗德看过的《战舰波将金号》修复版——那艘起义的战舰劈开黑海的浪，银幕上水花飞溅的质感，比喀山冬日的冰碴子真实一万倍。
“伊万·彼得罗维奇！”隔壁传来一声嘶哑的敲门声，门缝里挤进斯维特拉娜·米哈伊洛夫娜那张被岁月和怨气腌透的脸，“您又在听那些……那些资产阶级的靡靡之音？还有这果酱！是从哪儿弄来的？是不是又去找了那个该死的‘国际友人’商店？”
伊万没关收音机。歌剧的旋律还在继续。“斯维特拉娜·米哈伊洛夫娜，这叫文化。就像我们列宾的画，托尔斯泰的书，全世界都欣赏。果酱……是邻居阿廖沙从索契带回来的。”
“文化？”斯维特拉娜的鼻孔翕张，像受惊的兔子，“您这是在给罗刹国挖坟！西方人用电影、音乐、这些花里胡哨的东西，把咱们的脑子都泡烂了！您知道昨天‘真理之声’广播里怎么说吗？说外国电影是精神鸦片，专门腐蚀咱们的青年！”她挥舞着一张皱巴巴的《喀山真理报》，油墨未干的标题赫然在目：“警惕文化糖衣炮弹！守卫罗刹精神堡垒！”……署名是“爱国思想研究中心主任，鲍里斯·尼古拉耶维奇·索科洛夫”。
伊万叹了口气。这已是本月第三次。斯维特拉娜的丈夫死在阿富汗，儿子在车臣失踪，她把所有的恨都浇灌在“爱国”这棵歪脖子树上。她总在楼道里贴手抄的“警惕清单”：听外国歌剧=亲美，穿牛仔裤=慕洋，甚至用圆珠笔写字都“有损斯拉夫书写传统”。伊万知道，她不是坏人，只是被一种更庞大、更粘稠的东西浸透了——那东西像伏尔加河里的淤泥，无声无息地吸走人的骨头。
他推开窗，寒气像针一样扎进来。楼下的“列宁面包坊”前，队伍已蜿蜒出半条街。人们裹着褪色的旧大衣，眼神空洞，像一群被抽掉脊梁的牲口。排头的老妇人攥着皱巴巴的粮票，对着空气喃喃：“鲍里斯·尼古拉耶维奇说，外国果酱有毒……咱们的黑麦面包，才是罗刹人的命根子……” 伊万胃里一阵翻滚。他想起昨天在“真理中心”门口看到的海报：鲍里斯·尼古拉耶维奇站在讲台上，鹰钩鼻，金丝眼镜，胸前挂满他自己颁发的“爱国勋章”，标题是“七日重塑罗刹魂！仅需三百卢布！”
话音未落，雾更浓了。伏尔加河的呜咽声里，混进了一种新的声响——不是风，不是冰裂，而是一种细碎、粘腻的摩擦声，像无数只潮湿的脚在鹅卵石上拖行。伊万猛地回头。窗外，雾中浮现出人影。
那不是活人。
三个模糊的轮廓，悬浮在沃尔霍夫大街的雾霭里。他们穿着浆硬的旧式西装，领带打得一丝不苟，却泛着死人才有的青灰色。最前面那个，身形瘦高，鹰钩鼻，金丝眼镜在雾中泛着幽绿的光——赫然是鲍里斯·尼古拉耶维奇的模样！只是他的脸像被水泡过，皮肤下似乎有蛆虫在蠕动。他们无声地滑过结冰的路面，所过之处，积雪发出“滋滋”的腐蚀声，留下焦黑的脚印。面包店前排队的人群像被施了定身咒，齐刷刷转过头，眼神呆滞地追随着幽灵。幽灵们停在队伍最前，那个“鲍里斯”张开嘴，没有声音发出，但伊万脑中却炸开一个冰冷、权威的意念，如同广播里“真理之声”的播音腔：
“警惕！外国果酱是毒药！它让罗刹人的血液变稀，让脊梁弯成虾米！只有咱们的黑麦面包，才能铸就钢铁意志！谁吃洋货，谁就是罗刹的叛徒！”
队伍里一个抱着孩子的女人突然尖叫起来，把孩子手里半块外国果酱面包狠狠摔在地上，用脚碾进雪泥里。孩子哭嚎，她却像没听见，只死死盯着幽灵，脸上混合着恐惧与狂热的崇拜。幽灵们满意地“点头”，身影在雾中淡去，只留下焦黑的脚印和空气中若有若无的、劣质雪茄的臭味。
伊万的心跳得像要撞碎肋骨。他抓起大衣冲下楼。雪地上，焦黑的脚印蜿蜒指向城西——指向“真理思想研究中心”那栋灰扑扑的、挂着褪色镰刀锤子徽章的砖楼。楼顶的红星在雾中黯淡无光，像一只蒙尘的独眼。
“幽灵……”伊万喘着粗气，手指触到焦黑的雪，“鲍里斯·尼古拉耶维奇……他还活着，在电视上讲话呢！”
喀山的夜晚，比坟墓更寂静。“红十月”公寓楼里，除了从每扇紧闭的门缝下渗出的、低劣伏特加以外，便是令人窒息的沉默。人们不再谈论面包的霉味，不再抱怨供暖的缺失，只反复咀嚼着广播里鲍里斯·尼古拉耶维奇的“真理”：“外国电影？那是西方特工的洗脑工具！罗刹青年看了，就会忘记如何握紧钢枪！”“外国香水？里面掺了让人丧失生育力的化学药剂！只有罗刹老奶奶的醋澡，才能净化灵魂！” 这些话白天通过喇叭广播，夜晚则化作雾中的幽灵，直接钻进人的脑子。伊万发现，邻居们的眼神越来越空，像被掏空的土豆窖。斯维特拉娜甚至开始用醋洗澡，酸臭味弥漫整条走廊，她却宣称“灵魂从未如此纯净”。
他必须弄清楚。第二天，伊万没去国营工厂（他的钳工活计早已被“思想整顿”取代），而是守在“真理中心”对面的“伏尔加河畔”小酒馆里。酒馆里烟雾缭绕，酒客们压低声音，话题却出奇一致。
“昨晚的幽灵又来了！”一个矿工模样的男人灌下一杯伏特加，手抖得厉害，“在‘十月’电影院门口！说……说《战舰波将金号》是伪造的！沙皇的军队才没向平民开枪！是布尔什维克自己放的枪！”
“放屁！”酒保，一个缺了半截手指的老兵，猛地拍桌，“敖德萨阶梯……我爷爷亲眼见过！血流成河！沙皇的狗……”
“嘘……！”所有人惊恐地缩脖子。老兵的嘴被一只无形的手狠狠捂住，他眼球暴突，喉咙里发出“咯咯”的怪响，直到一张崭新的《喀山真理报》飘到他面前，头版是鲍里斯·尼古拉耶维奇慈祥的笑脸和标题：“警惕历史虚无主义！罗刹的光荣不容诋毁！” 老兵的挣扎停止了，他木然抓起报纸，开始一字一句地朗读，声音平板得像机器。
伊万胃里翻江倒海。他想起那句灼热的话：“愚弄国人的认知，扭曲国人的三观，给国人进行反智教育……这才是卖国贼！” 这些幽灵，就是收割的镰刀！
傍晚，一辆黑色“伏尔加”轿车嘎吱停在“真理中心”门口。车门打开，鲍里斯·尼古拉耶维奇本人钻了出来。他裹着簇新的貂皮大衣，金丝眼镜在夕阳下闪闪发亮，手里提着一个鼓鼓囊囊的皮包。伊万认得那包——上周电视里，鲍里斯正用它展示“爱国思想研究中心”的“丰硕成果”，里面塞满了崭新的卢布。伊万悄悄跟上。
鲍里斯没进主楼，而是拐进一条堆满垃圾的窄巷，推开一扇锈迹斑斑的铁门。门内不是办公室，而是一间弥漫着霉味和劣质烟草气息的地下室。昏黄的灯泡下，挤满了人。有白天在面包店排队的主妇，有酒馆里噤声的矿工，甚至还有国营工厂的车间主任。他们围着一张破桌子，桌上摊着一叠叠表格和小册子，封面上印着触目惊心的标题：《七日重塑罗刹魂！内部学习资料（绝密）》。
鲍里斯把皮包往桌上一扔，卢布散落出来。他搓着手，脸上谄媚的笑一扫而空，只剩下精明的市侩：“诸位，昨晚的‘雾中宣讲’效果如何？斯维特拉娜那老虔婆，把儿子留下的外国唱片全砸了！还捐了五十卢布‘爱国基金’！”
一个戴眼镜的瘦子谄笑着递上账本：“鲍里斯·尼古拉耶维奇，今日进账一千二百卢布！‘反智教育’套餐销路最好——针对青少年的‘去西方化’速成班，三百卢布一位！家长们抢着报名，生怕孩子看了《猫和老鼠》就变成美国间谍！”
“哈！饲料菜就是好割！”鲍里斯得意地翻着账本，“记住，恐惧和无知是最好的肥料！要不断告诉他们：喜欢外国东西=卖国！只有信我鲍里斯，交钱上我的课，才能‘净化灵魂’！那些幽灵……”他压低声音，神秘兮兮地指向角落一个冒着绿光的、布满天线的破旧收音机，“‘伏尔加之声’改装的！加上点‘集体潜意识诱导’的小把戏……嘿，成本才几个卢布？比真请演员划算多了！”
伊万躲在门外的煤堆后，血液几乎冻结。原来如此！这些“幽灵”根本不是鬼魂，而是鲍里斯这伙人用改装收音机制造的集体幻觉！利用人们长期被压抑的恐惧和信息的匮乏，把谎言变成“真理”，再用“爱国”的外衣包装，明码标价收割！他们才是真正的卖国贼——把同胞的认知当田地，把三观当庄稼，把灵魂当饲料菜，割得比伏尔加河畔的麦子还勤！无论他们住在喀山的地下室还是远方的豪宅，灵魂早已卖给贪婪和谎言！
“鲍里斯·尼古拉耶维奇！”伊万再也忍不住，猛地冲进地下室，声音因愤怒而嘶哑，“你们才是卖国贼！真正的卖国贼！喜欢外国文化不是罪！愚弄国人、扭曲三观、把大家当饲料菜割的你们，才是罗刹的毒瘤！”
地下室瞬间死寂。鲍里斯脸上的得意凝固了，像劣质的石膏面具。他慢慢摘下金丝眼镜，用一块绒布仔细擦拭，再戴上，镜片后的目光阴冷如毒蛇。
“伊万·彼得罗维奇·伊万诺夫……”他慢悠悠地开口，声音带着一种令人毛骨悚然的亲切，“您看多了外国电影，脑子烧坏了？还是……被西方特工收买了？”他拍拍手。
角落那台改装的“伏尔加之声”收音机，“滋啦”一声，爆发出刺耳的电流噪音。绿光大盛！地下室的空气开始扭曲、波动。雾气无中生有，迅速弥漫开来，带着伏尔加河淤泥的腥气和劣质雪茄的臭味。三个青灰色的幽灵轮廓，从雾中缓缓凝聚——正是鲍里斯和他两个爪牙的模样！他们的西装依旧笔挺，脸却更加腐烂，皮肤下蛆虫蠕动的痕迹清晰可见，金丝眼镜在雾中幽幽发绿。
“您说谁是卖国贼？”幽灵鲍里斯开口了，声音不再是意念，而是直接在每个人的颅骨内震荡，带着金属刮擦的尖利，“我们传播真理！守护罗刹灵魂的纯洁！是您，伊万·彼得罗维奇！您听外国破锣嗓子！抹外国毒果酱！这就是背叛！”
幽灵们向前滑行，所过之处，地下室的墙壁渗出黑色的黏液，地面焦黑。围在桌边的“学员”们像被催眠，眼神呆滞地举起手，指向伊万，喉咙里发出统一的、梦呓般的指控：“卖国贼！卖国贼！”
伊万后退，脊背抵住冰冷的砖墙。恐惧像冰水灌顶，但另一种更炽热的东西在胸中燃烧——那是被愚弄的羞耻，是终于看清敌人的愤怒。他想起那句滚烫的箴言，那是所有被收割的饲料菜心中本应存在的火种！
“不！”伊万用尽全身力气吼道，声音盖过幽灵的尖啸，“你们才是卖国贼！你们偷走我们的判断，灌输恐惧，让我们互相监视、自相残杀！你们把‘爱国’当生意，把灵魂当商品！喜欢外国歌剧不是卖国！喜欢列宾的画也不是卖国！卖国的是你们这些……”
他猛地指向幽灵，也指向现实中那个躲在雾气边缘、脸色铁青的鲍里斯·尼古拉耶维奇：
“愚弄国人认知、扭曲国人三观、给国人进行反智教育、把国人当成饲料菜收割的毒虫！无论你们住在哪里，灵魂早已烂透！你们才是罗刹真正的掘墓人！”
话音落下，地下室的空气仿佛凝固了。幽灵鲍里斯脸上的腐肉剧烈抽搐，镜片后的绿光疯狂闪烁。他发出一声非人的尖啸，那不是人声，而是无数个被收割的灵魂在地狱里的哭嚎！
“无知的饲料菜！也配谈真理？！”幽灵鲍里斯的尖啸在颅骨内炸开，“睁开眼看看！是谁让你们排着队，把最后几个硬币塞进‘爱国’的窟窿？是谁让你们把孩子砸了心爱的唱片？是谁让你们用醋洗澡，以为能洗掉灵魂的污秽？是我们！是我们这些‘卖国贼’！因为我们知道……”
幽灵们猛地张开双臂，腐烂的西装下，无数细小的、发着绿光的“卢布”符号如同萤火虫般涌出，密密麻麻，带着金属的冰冷和纸张的霉味，瞬间填满整个地下室！它们不是钱，是收割的镰刀，是扭曲的锁链，是灌入脑髓的毒药！
“收割无知，比收割麦子容易一万倍！恐惧是沃土！谎言是肥料！而你们这些罗刹人，骨头里就刻着‘顺从’！你们心甘情愿地交出判断，交出尊严，交出灵魂！只为了一个‘爱国’的虚名！我们不是卖国贼……”
幽灵鲍里斯的尖啸达到顶点，绿光的卢布符号形成一个巨大的、旋转的旋涡，将伊万牢牢吸住：
“我们是你们亲手豢养的卖国贼！是我们让你们相信：卖国，就是喜欢外国的东西！而真正的卖国，就是像你们一样，心甘情愿当一辈子被割的饲料菜！这才叫真正的卖国！”
“啊……！”伊万发出最后的惨叫。绿光的旋涡将他吞噬。他感觉自己被无数冰冷的卢布符号切割、溶解，意识坠入无边的黑暗。在彻底消失前，他最后看到的，是现实中的鲍里斯·尼古拉耶维奇。那家伙脸上没有恐惧，只有一种近乎病态的狂喜，他正手舞足蹈地对着改装收音机大喊：“加大力度！让伊万·彼得罗维奇‘灵魂净化’！他的‘觉悟’，能值五百卢布！”
黑暗。
然后，是光。
伊万猛地睁开眼。他躺在“红十月”公寓楼自己的床上。窗外，喀山的冬日依旧灰蒙蒙。收音机里，外国歌剧正唱到高潮。
他坐起身，浑身冷汗。是梦？那个地下室，那些幽灵，鲍里斯的狞笑……太真实了。他冲到窗边。沃尔霍夫大街上，雾气散了些。面包坊前，队伍依旧蜿蜒。斯维特拉娜·米哈伊洛夫娜排在中间，怀里紧紧抱着一个纸包，脸上是混合着恐惧与期待的虔诚。
伊万的心沉下去。他抓起大衣冲下楼，挤到队伍里。
“斯维特拉娜·米哈伊洛夫娜！别排队了！鲍里斯是骗子！他用改装收音机制造幽灵，收割咱们的钱和灵魂！‘喜欢外国文化不是卖国’！真正的卖国贼是他们！”
斯维特拉娜像看疯子一样看着他，眼神里没有一丝波澜。她下意识地护住怀里的纸包，声音平静如常：“伊万·彼得罗维奇，您又受西方毒素侵蚀了。鲍里斯·尼古拉耶维奇说，幻觉是特工的武器。我刚买了‘七日重塑’初级班，三百卢布。净化了灵魂，才能看清真相。” 她顿了顿，补充道，带着一种被洗脑后的满足，“外国果酱？有毒。黑麦面包，才是罗刹人的命根子。”
队伍里其他人纷纷侧目，眼神冷漠而疏离，像在看一个需要被“净化”的污染源。伊万张了张嘴，想再喊出那句真理，喉咙却像被砂纸磨过，发不出声音。他感到一种更深的寒冷，不是来自喀山的冬天，而是来自这些被收割得心甘情愿的灵魂深处。
他失魂落魄地回到公寓。桌上，放着一张崭新的《喀山真理报》。头版照片，是鲍里斯·尼古拉耶维奇在“真理中心”颁发“年度爱国卫士”奖，笑容可掬。标题是：“伊万·彼得罗维奇·伊万诺夫因精神受西方侵蚀，自愿接受‘灵魂重塑’！七日课程，重获新生！” 配图是他自己模糊的照片，下面一行小字：“警惕身边的文化叛徒！”
伊万瘫坐在椅子上。歌剧的旋律还在继续。但喀山，永远不会有真正的黎明。因为真正的黑暗，不在伏尔加河的冰层下，不在沃尔霍夫大街的雾里，而在那些被“爱国”名义精心培育的、心甘情愿闭上的眼睛里，在那些把灵魂当饲料菜割还感恩戴德的麻木中。
他拿起桌上那块硬邦邦的黑麦面包，掰下一小块，塞进嘴里。粗糙的颗粒刮过喉咙，带着泥土和霉菌的苦涩。这就是“罗刹人的命根子”？他咀嚼着，泪水无声地流下。不是为了失去的外国歌剧，不是为了消失的外国果酱，而是为了这片土地上，被谎言反复浇灌、却以为自己在守护真理的荒原。
窗外，伏尔加河依旧呜咽。沃尔霍夫大街的雾，又浓了起来。伊万知道，当夜幕再次降临，雾中那些青灰色的轮廓，那些金丝眼镜后蠕动的蛆虫，那些由卢布符号组成的收割镰刀，又会准时出现。他们会指着每一个听外国音乐、看外国电影、甚至只是向往一点真实的人，用权威的意念尖啸：
“看！卖国贼！”
而排队的人群，会心甘情愿地交出最后的硬币，交出判断，交出灵魂，只为了换取一个被允许呼吸的、名为“爱国”的牢笼。
真正的卖国贼，从不需要潜入国境。他们早已坐在“真理中心”的地下室里，用改装的收音机和一叠叠账本，把整个民族的认知，都变成了待价而沽的……饲料菜田。
喀山的雾，浓得化不开。它温柔地包裹着每一扇蒙尘的窗户，每一颗被收割的灵魂。在这片土地上，最荒诞的鬼故事，从来不是幽灵在雾中游荡；而是活人，在光天化日之下，心甘情愿地，把自己活成了……鬼。
伊万·彼得罗维奇·伊万诺夫的名字，很快在“红十月”公寓楼的住户名单上被轻轻划去。没有人追问去向，正如没有人记得昨天面包坊队伍里消失的面孔。斯维特拉娜·米哈伊洛夫娜用醋洗得发红的皮肤在走廊灯光下泛着奇异的光泽，她哼着新编的“爱国歌谣”，将最后一勺黑麦面糊拍进铁锅。锅底残留的焦糊味，混着伏尔加河畔特有的铁锈气息，固执地钻进每道门缝。
面包坊前的队伍，每日清晨准时出现。人们不再数着粮票的张数，而是默默掏出卷成小卷的卢布——崭新的、带着油墨味的，或是被汗水浸得发软的旧票子。收银窗口后，一个戴金丝眼镜的年轻人机械地收钱、递票，胸前挂着“真理中心”颁发的“优秀思想辅导员”证章。他的眼神空洞，与街角橱窗里陈列的蜡像别无二致。
深夜的沃尔霍夫大街，雾气总在子时准时弥漫。三个青灰色的轮廓准时浮现，步履无声。他们的西装在雾中泛着不祥的幽绿，金丝眼镜后蛆虫蠕动的痕迹清晰可辨。幽灵们滑过结冰的路面，焦黑的脚印在雪地上蜿蜒如毒蛇。面包坊紧闭的铁门上，贴着最新一期《喀山真理报》的剪报：“警惕新型文化渗透！连童话故事都藏有西方陷阱！” 配图是鲍里斯·尼古拉耶维奇在讲台上高举一本《格林童话》，脸上是悲悯而愤怒的表情。
幽灵们停在剪报前，那个酷似鲍里斯的轮廓缓缓抬起腐烂的手指，指向童话书封面上的城堡尖顶。没有声音发出，但整条沃尔霍夫大街的窗户同时亮起昏黄的灯光，窗帘后挤满了人影。幽灵的意念如冰锥刺入每个脑髓：
“看！西方城堡！它们用童话麻痹罗刹儿童！让孩子们幻想不切实际的王子与公主，忘记握紧钢枪！这是比鸦片更毒的糖衣炮弹！”
窗后的人群发出整齐的、梦呓般的低语：“卖国贼……卖国贼……” 一只小手猛地从二楼窗口伸出，将一本彩色童话书狠狠掷向雪地。书页在寒风中翻飞，像垂死的鸟。幽灵们满意地“点头”，身影在雾中淡去，只留下焦黑的脚印和空气中若有若无的、劣质雪茄的臭味。
次日清晨，面包坊队伍的末尾，多了个瘦小的身影。是个约莫十岁的男孩，冻得发紫的手紧紧攥着一张皱巴巴的卢布。他胸前挂着“列宁少年先锋队”褪色的红领巾，眼神却空洞得如同枯井。排在他前面的主妇回头瞥了一眼，嗤笑：“小叛徒也来排队了？昨晚不是把《白雪公主》烧了吗？”
男孩没抬头，声音细若蚊蚋：“妈妈说……烧了书，鲍里斯·尼古拉耶维奇才能净化我的灵魂……才能看清谁是卖国贼……” 他下意识地摸了摸口袋，那里藏着半块黑麦面包——昨天他偷偷藏起的，没舍得吃。面包的霉味混着泪水的咸涩，是他记忆里最后一点真实的味道。
队伍缓缓向前蠕动。男孩踮起脚尖，望向面包坊紧闭的铁门。门缝下，渗出浓得化不开的雾气，带着伏尔加河淤泥的腥气和劣质雪茄的臭味。雾中，似乎有无数细小的、发着绿光的“卢布”符号在无声旋转。他想起昨晚在梦中看到的景象：无数个像他一样空洞眼神的孩子，排着望不到头的长队，将心爱的玩具、书籍、甚至母亲给的糖果，投入一个燃烧的、刻着镰刀锤子徽章的铁炉。炉火是幽绿的，映照着鲍里斯·尼古拉耶维奇在云端微笑的脸。
“下一个！”收银窗口后，年轻辅导员的声音不带一丝一毫的情感。
男孩颤抖着递上那张皱巴巴的卢布。辅导员接过钱，递给他一张薄薄的纸片——“七日重塑罗刹魂”初级班听课证。纸片上印着鲍里斯·尼古拉耶维奇的签名，墨迹未干，散发着刺鼻的化学药剂气味。
“回去告诉妈妈，”辅导员的声音毫无起伏，“‘灵魂净化’从醋澡开始。外国童话里的苹果，都是毒苹果。只有罗刹的黑麦面包，才是真正的生命之果。”
男孩攥着听课证，像攥着一块烧红的烙铁。他慢慢转身，汇入沃尔霍夫大街灰蒙蒙的人流。没有人注意这个新加入的饲料菜苗。雾气温柔地包裹着他小小的身影，如同包裹着伏尔加河畔每一寸被收割过的土地。
喀山的雾，依旧厚重。它沉甸甸地压在伏尔加河上，压在沃尔霍夫大街的屋顶上，压在“红十月”公寓楼每一扇蒙尘的窗户上。这里不需要鬼魂，因为活人，早已心甘情愿地，把自己活成了鬼。而真正的卖国贼，正坐在“真理中心”的地下室里，数着新收的卢布，对着改装收音机，调试着下一场“雾中宣讲”的音量。饲料菜田连绵不绝，伏尔加河呜咽如常。在这片被精心培育的荒原上，最锋利的镰刀，从来不是钢铁铸就；而是用恐惧浇灌、用谎言编织、再裹上“爱国”金粉的……人心。
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